La noche que paramos el mundo

La gente debería compartir los momentos negros y grises y no solo los de color. Todo nos iría mejor. Seríamos auténticos.

Una vez leí que perteneces a todos los lugares a los que regresas cuando cierras los ojos, pero yo creo que tu verdadero sitio es aquel en el que quieres permanecer con ellos abiertos.

Pero es que ahora ya no me bastaba con tener futuro, quería en él a la chica, un perro, gato, dos críos y la puta casa. Lo quería todo. Con ella. Todo con ella. Hasta agotar los recursos y que la vida se extinguiese. Y la sensación era idéntica a tener una metralleta disparando ráfagas en modo automático contra tu pecho sin tregua.

Nunca valoré que una persona pudiese ser el efecto invernadero de otra y el bajista se convirtió en mi particular cambio climático.

Ya había perdido demasiadas fracciones a lo largo de mi corta e intensa trayectoria. No podía arriesgarme a renunciar a una más. Si lo hacía, si cedía, ¿quedaría lo suficiente de mí para seguir siendo una persona?

Dicen que es imposible reconocer el segundo exacto en el que te enamoras de una persona. Al fin y al cabo, querer es un cúmulo de momentos. Se ama poco a poco. Lento.
Alimentando con mimo a la oruga para que un día se convierta en mariposa. Un proceso tan gradual que un día sencillamente lo notas en tu corazón al despertarte y el cuándo y cómo entró es una pregunta sin respuesta. Pero yo lo hice allí. Sentí las compuertas abiertas y el pie de Noah al traspasarlas.

Estoy convencido de que cuando menos lo esperemos, estando juntos, seremos capaces de parar el mundo.

Lo bueno de la vida es no conocer cuándo llegará a su fin. Es esa ignorancia la que te permite ser libre. Tener paréntesis, descansar, no andar siempre agobiado con que debes hacer algo memorable cada puto segundo o de lo contrario lo estarás malgastando. Ser feliz veinticuatro horas los siete días de la semana.
Lo bueno de no conocer cómo, cuándo y dónde se apagarán tus pulsaciones es que tienes el beneficio de vivir de verdad, con tus días grises, tardes tiradas a la basura y noches quejándote con tus amigos del curro precario que has pillado para comprarte el coche.

-¿Por qué yo?
-La pregunta correcta sería: «¿Cómo no ibas a ser tú?».

Ahora lo entiendo -susurró a mi espalda-. Eres nuestra gota de lluvia, Dinamita, tú vas a hacer que la tierra infértil florezca.