Todo esto te daré

¿Acaso la verdad sólo lo es cuando nos muestra aquello que esperábamos ver?, ¿cuando su revelación nos trae alivio frente el avance de la corrosiva incertidumbre? ¿Y si, en lugar de bálsamo en la herida, la verdad es un nuevo ácido más virulento todavía?

Porque a veces es mejor callar todo que mentir en parte.

Y sonrió otra vez al darse cuenta de que en aquellos días inciertos el recuerdo que tanto tiempo había sido sometido al exilio, por doloroso, había pasado a convertirse en el único capaz de rebajar su tristeza.

Que el demonio existe está tan claro como que existe Dios, y que a veces inducido por los que nos desean mal, o por propia voluntad, se cuela en nuestras vidas llegando a hacer insufrible la existencia.

Con la mirada perdida en la blancura de las hojas se preguntó en qué momento lo había descuidado, había olvidado que la escritura nace de la pura miseria, del dolor inconfesable, de los secretos que morirán con nosotros, porque la magia consistía en insinuarlos sin mostrarlos jamás, sin dejar que la desnudez del alma se convirtiese en pornografía de las emociones.

Creía en el poder del desamparo, en la inspiración del infortunio, en el orgullo del despreciado, en el acicate de los desaires y en la resurrección de los olvidados como poderosas armas, como internas fuentes de donde beber, pero creía también que sólo eran valiosas mientras fueran secretas, ríos subterráneos de aguas frescas o de lava candente que arrasaban por dentro al autor (...)

(…) porque sabía que escribir surge de la necesidad humana, de la penuria del alma, de un hambre y un frío por dentro que sólo se calma, temporalmente, escribiendo.

(…) ya habían dicho lo que tenían que decir y la reunión comenzaba a evidenciar la incomodidad insalvable entre las personas que apenas se conocen y han sido convocadas por el destino o las circunstancias.

Quería romperse, quería morir. Pero allí estaba, detenido como una estatua incapaz de encontrar en su interior la llave que abría la celda donde duerme el dolor.

Para escribir tuvo que abrazar la tristeza inmensa.
Existe una tristeza vista, pública, de lágrimas y luto, y otra inmensa y silenciosa que es un millón de veces más poderosa.