La mala costumbre

"Por mi parte, la lección había sido más que aprendida. Si quería tener algo parecido a una vida tenía que ser fuera de las miradas de la normalidad, a escondidas, minimizando la posibilidad de la violencia correctiva de lo ordinario".

Llego bastante tarde al fenómeno de la mala costumbre, así que seguramente esta reseña no aporte mucho a todo lo que ya se ha dicho de esta maravillosa novela.

Cómo hace ya un tiempo que decidí que esta cuenta era en gran parte para mí, diré que su lectura ha sido en el momento adecuado: cuando me ha apetecido.

Y es que hay que juntar unas pocas ganas para meterse en la vida de una niña trans de un barrio obrero que vive odiando su carne, sintiéndose absolutamente fuera de sí misma, disociada. Negándose a sí misma por miedo, aunque el armario se le quede pequeño, porque los correctivos sociales (la violencia de desconocidos y la pérdida de vínculos afectivos en el entorno más cercano) son lo suficientemente tajantes como para pensárselo dos veces.

Ser receptora de odio (del propio y del ajeno) hace que quedarse en el armario sea una cuestión de supervivencia. Pero claro, tiene un precio ("Solo era otr maricona amargada, otra transexual derrotada demasiado pronto, otra travesti trágica, otra historia sin importancia a la que nadie querría ni sabría ayudar. Carne de vías de metro. Durante ese año fue la primera vez que pensé con seriedad en triturarme la carne debajo de unas ruedas de hierro").

Y aún así, La mala costumbre está llena de ternura, de la ternura de las que precedieron y sirvieron a la autora como casa cuando más perdida estaba, también de tratarse a sí misma con cariño en ese proceso autobiográfico al que nos invita.

Todo ello aderezado con mitología, referencias históricas y conciencia de clase.

Conclusión? Una delicia de lectura.

Los dos primeros capítulos de la mala costumbre ya te dejan ver el contexto en el que se va a mover la protagonista de la novela. Madrid, el barrio de San Blas, barrio obrero y deprimido, dejado de la mano de los que tienen poder. Mientras leemos las primeras páginas, podemos casi respirar el ambiente del Madrid de los años 80 y 90, de esa red de vecinos y sobre todo vecinas, que van tejiendo sus lazos en medio de una epidemia de muerte por heroína y de futuros poco esperanzadores para los que menos tienen.

Podemos augurar también, casi desde el inicio, el duro descenso de la protagonista hacia una cárcel sin barrotes ni paredes, de la que ella misma no se atreverá a salir gran parte de su vida.

Una niña trans en un mundo en el que se vilipendia lo no normativo, lo diferente, lo transgresor. Una niña encerrada en un cuerpo que no entiende y que no quiere, anhelando desde su escondite el mundo de las mujeres, todo lo que tiene como adjetivo la palabra 'femenino'.

Me ha encantado como, a pesar de la historia tan lúgubre y oscura que nos narra Alana, habla de una forma conmovedora sobre la red de mujeres que se ayudan entre sí; incluso aunque no entiendan lo que pasa, no lo quieran o no lo acepten, ellas siempre se unen y se apoyan unas a otras.

Los personajes de Margarita y Eugenia me han gustado mucho. Son sin duda, los pilares sobre los que se sustenta la protagonista en su crecimiento hacia la edad adulta y las que consiguen finalmente que se arme de valor y se empiece a querer tal y cómo es.

Una historia dura y conmovedora a la vez. Brillante la forma de narrar de Alana, desde la experiencia personal de haber vivido seguramente situaciones duras en la vida.

"Si quería tener algo parecido a una vida tenía que ser fuera de las miradas de la normalidad, a escondidas, minimizando la posibilidad de la violencia correctiva de lo ordinario."

No tenía muy claro lo que me iba a encontrar en este libro cuando empecé a leerlo y debo decir que, cuanto menos, me ha dejado impactada. Es una bofetada de realidad con la mano abierta.

Para empezar, es un libro del que me ha gustado mucho la forma en la que está escrito, con mucha musicalidad y un lenguaje muy poético. Creo que es algo que la autora ha sabido hacer muy bien, porque trata un tema muy duro y, gracias a su estilo narrativo, es más llevadera su lectura.

Como he dicho, es un libro con un trasfondo duro, que habla de la transexualidad en una época difícil, en la que los estereotipos estaban muy marcados, y cuya historia transcurre en un barrio de clase obrera muy perjudicado por las drogas.

Es un libro que me ha hecho pensar y sufrir mucho, a la vez que darme cuenta de que, es cierto que hemos avanzado como sociedad, pero que aún queda mucho por hacer. Creo que es un libro de obligada lectura.

La mala costumbre es voz, es grito, es silencio, miedo, valentía. Un torbellino que remueve cimientos y alientos, un terremoto que hace temblar el mundo y esparce los fragmentos desde dentro. El golpe que se precisa para destruir y recomponer lo que se es. Contiene las palabras justas y necesarias para expresar mil y una cosas, e incluso delinea las que se quedan en el tintero. La vida se forma a partir de experiencias de todo tipo y de todo tipo son las que Alana S. Portero plasma en estas páginas. Me alegro de haber oído esta narración de voz de la propia autora en formato audiolibro, porque pocas veces se tiene la oportunidad de escuchar el sonido de las palabras justo cómo lo desea quien las escribe. Gracias.

Bien poco es lo que nos resulta ajeno, gracias a la magia de la Gran literatura. No poco, sino mucho, insondable es lo que nos conmueve y remueve en esta mágica y verísima primera, fundamental novela. No sé ustedes, pero también yo tengo La mala costumbre de llorar: un poco de melancolía, un mucho de pena por dolores ajenos, una galaxia por el pasmo ante la belleza.

No nos equivoquemos: no es literatura confesional, aun cuando brote del alma viva: lo que nos narra Alana es el clásico viaje del héroe, una odisea, de una mujer aflorando, eso sí. Odisea del barrio obrero de San Blas al centro, y vuelta al corazón de la manzana. Viaje constelado de sibilas, augures, sátiros y hombres dragón, hasta de un ogro en ese contexto patético que es el ritual mostrenco del Bernabéu. Singladura emocional tan tierna y sentida que no la habita una familia, sino dos: una de los más logrados retratos de familia proletaria que he recuerdo haber leído (y gracias siempre a la Gran Almudena) y otra, la ganada, tejida con tanto cariño y maestría que hasta un material tan de derribo como una canción de la Dúrcal nos alumbra una catarsis, un clímax refulgente y sobrecogedor. Fraseo lingüístico rico e impecable, tiempo narrativo magistralmente sostenido, poder evocador... No temo en aventurar que todos los que leemos este debut esperamos ansiosos otra entrega de esta Escritora.

Hay libros que duelen mucho. Este libro me ha roto el corazón. Además, sé que quien debería leerlo no lo va a leer. Eso me rompe aún más el corazón.
Me costó un poco meterme en él; no sé si por él o por mí, pero una vez dentro ya no he vuelto a salir.
"La mala costumbre" trata sobre la transexualidad. Nos cuenta "el desgarrador viaje vital de una niña atrapada en un cuerpo que no sabe habitar."
Menudo viaje el que se vive a través de estas páginas. No te dejará indiferente.

Primera novela de la autora, que trata el tema de la transexualidad a través de los ojos de una niña nacida en el madrileño barrio de San Blas, un entorno obrero, donde prolifera la drogadicción en los años 80.
En primera persona nos va narrando cómo desde que tiene uso de razón se siente mujer, aunque nacida en un cuerpo de hombre que odia, y todo esto lo refleja muy bien desde el primer momento refiriéndose a sí misma en femenino.
Contada de una manera sublime veremos el sufrimiento de la protagonista al no atreverse a mostrar públicamente lo que realmente es. Y la autora consigue transmitirlo a la perfección, porque yo al menos, me he pasado toda la novela con el corazón encogido.
Aparecen una serie de personajes entrañables y tiernos, como Antonio, el dueño del bar “Figueroa”, la Cartier, Eugenia y su vecina Margarita, cada uno con su propia historia dura y desgarradora.
A través de sus páginas veremos cómo la droga invade el barrio, violencia familiar, homofobia, palizas… No es una novela fácil de leer porque hay momentos realmente duros, pero considero que es muy necesario hacerlo para comprender un poco a estas personas.

Todavía no he leído una opinión mala sobre esta novela, y he leído unas pocas... Desde su publicación, han sido muchos los perfiles que han cantado las alabanzas de este libro de Alana Portero, su primera novela. Para el que no lo sepa, esta historia narra, en primera persona, la infancia y la adolescencia de una niña trans, en un barrio obrero del Madrid de los años 80-90.
¿Qué se puede decir de esta historia? Lo primero, que está maravillosamente escrita, con una prosa mimada, cálida, a veces hasta poética. Lo segundo, que es dura, triste, esperanzadora, valiente, generosa y divertida. Y alguna cosa más que se me olvida…Y que para mí, y seguro que para muchos, es la apertura de ojos a una experiencia vital que nos es ajena.
Pienso que todo lo que se diga de esta novela es poco…Pero tengo algo más que aportar. He tenido la inmensa suerte de diferir su lectura unos meses y encontrarme con que se había publicado el audiolibro narrado por la propia Alana. Un lujo, la verdad. Toda una experiencia. Tan intensa me ha parecido y tanto me ha gustado que a veces volvía para atrás para escuchar capítulos enteros. ¡Qué maravilla!
Por si no ha quedado claro todavía, te recomiendo encarecidamente que leas o escuches esta fantástica novela. Para mí ha pasado a ser una de mis favoritas de la vida.

La autora ha conseguido que una novela cruda, con personajes marginales de un barrio obrero castigado, deje un poso de esa nostalgia que embellece a veces los recuerdos más dolorosos para disfrazarlos y hacerlos más llevaderos. Echar la vista atrás a través de la mirada de la narradora , revivir momentos cargados de miseria, desprecio o rechazo, y sentir que debajo de todo eso se encontraba la ternura, los lazos con gente que comparte las mismas calles del barrio y que sin ser familia se cuidan como si lo fuesen, toda un lección de humanidad.
A través de la novela vemos como esa niña que no sabía quien, esa niña que observaba, escuchaba e imitaba, va creando su propio "yo" sin esquivar las piedras que le hacen tropezar por el camino. Esa niña que, como tantos dioses mitológicos a los que tanto admiraba, renace con fuerza tras haber estado herida de muerte.
Una novela con una voz potente, sincera, cruda, que no cae el drama fácil y que cuando empiezas a leer ya no puedes soltar.

Habéis leído esta novela? Porque yo no puedo hacer otra cosa más que recomendarla por activa y pasiva. Para los empáticos porque será una historia que os hará sentir, sufrir y amar; y para los que no son tanto y aún no han abierto los ojos a esta absoluta realidad que son las personas trans. Me es imposible pensar que si leen este libro sigan con su discurso negacionista cargado de violencia. No hay más ciego que el que no quiere ver.

Catalogada como ficción (pero no sé realmente hasta que punto) y en primera persona, La mala costumbre recorre décadas de una niña atrapada en un cuerpo que no reconoce, intentando comprenderse a sí misma y a la sociedad en la que vive. Años 80, barrio obrero de San Blas (Madrid), noches clandestinas, prostitutas, travestis y violencia a cada paso.

Es una lectura durísima, muy emotiva, cargada de injusticia e impotencia; ver la cantidad de violencia física, verbal y no verbal que sufren día tras día… Como afrontan la disforia, el odio, la soledad, el miedo… pero también ha sido un resquicio de luz esa red de mujeres, sus enseñanzas, consejos, ayuda y cariño.

Llevo unos diez días digiriendo esta maravilla! Ha sido la guinda de diciembre, mi última lectura del año y, como ya os dije, está en mi Top10. Lloré como una niña y solo tenía ganas de abrazarlas a todas.

Alana, te admiro y te respeto