Un verano en la Provenza

(…) Los hombres eran como las mujeres; sentirse objeto de deseo estaba bien, siempre y cuando no los vieran como un cuerpo y nada más.

«Espero compartir más excursiones contigo. Hazme caso, úsalas y no vuelvas a decir que eres un maduro patético. Los hombres y las mujeres no nacemos con fecha de caducidad como los yogures. Caducamos cuando nos da la gana. Sandra».

—Para un padre, ningún hombre es bueno.

—No me mires como si hubiera nacido con un talismán en la mano, ¿quieres? —protestó medio en broma—. ¿Sabes en qué consiste mi suerte? En ser feliz con lo que tengo. Y cuando no lo he sido, he procurado buscar cosas nuevas que me alegren la vida.

—Y tú, Jérôme. ¿Qué harías con el dinero del premio?
—Irme de putas.
—¡Te quiero en mi concurso! —gritó.

La euforia era el mejor motor y a la vez la peor de las trampas.

—Vuelve a hacerlo —la animó, besándole los nudillos—. Deja que sea tu corazón el que mueva los dedos sobre el teclado.

—Recuerdo ciertos e-mails… Yo me enamoré de una chica que ponía el corazón en cada párrafo.

—Es muy tú. Masculino, organizado, elegante y discreto.

Monique había encontrado tiempo para sí misma y, sobre todo, para disfrutar de esos ratos de lectura en soledad que tanto echaba de menos.