Un monstruo viene a verme

«Historias», pensó otra vez. «Vuestras historias —había dicho la señorita Marl—. No penséis que

no habéis vivido lo bastante como para no tener una historia que contar».

«Escribir la vida», lo había llamado; un trabajo sobre ellos mismos. Su árbol genealógico, dónde

habían vivido, los viajes en vacaciones y los recuerdos felices.

Cosas importantes que hubieran pasado.

No siempre hay un bueno. Ni siempre hay un malo. Casi todo el mundo está en algún punto intermedio.

Las historias eran criaturas salvajes, muy salvajes, y salían disparadas en la dirección que menos esperabas

No siempre hay un bueno. Ni siempre hay un malo. Casi todo el mundo está en algún punto intermedio

Cuando me preguntaron si estaría dispuesto a convertir su trabajo en un libro, dudé. Lo que no quería - lo que no podía hacer - era escribir una novela imitando su voz. Eso habría sido hacerle un flaco a favor a ella, al lector, y sobre todo a la historia.

- ¿Que quién soy? - rugió de nuevo -. ¡Soy la espina dorsal que sostiene las montañas! ¡Soy las lágrimas que lloran los ríos! ¡Soy los pulmones que respiran el viento! ¡Soy el lobo que mata al gran ciervo, el gavilán que mata al ratón, la araña que mata a la mosca! ¡Soy el gran ciervo, el ratón, la mosca que son comidos! ¡Soy la serpiente del mundo que se devora la cola! ¡Soy todo lo que no está domesticado y no se puede domesticar! - Acercó a Conor uno de sus ojos -. Soy esta tierra salvaje, y he venido a por ti, Conor O'Malley.

No penséis que no habéis vivido lo bastante como para no tener una historia que contar

No le gustaba cómo le hablaba su abuela, igual que si fuera un empleado suyo que estuviera a prueba. Una prueba que por supuesto no superaría.