Gótico

¿Has oído usted alguna vez que alguien se muera de miedo? Bueno, eso es lo que dijeron, que se murió de miedo. Que tenía los ojos desorbitados, la boca abierta y que tenía todo el aspecto de alguien que a visto al diablo.

En cierto sentido, todos los sueños son predicciones, si bien algunas son más claras que otras.»

"Vicio" , pensó Noemí. Se acordó de las monjas que habían supervisado su educación. Había aprendido lo que era la rebelión al tiempo que murmurar el rosario.

La casa pareció saltar desde la niebla para recibirlos con brazos ansiosos. ¡Qué extraña era! Su estructura parecía del todo victoriana, con sus tejas rotas, su recargada decoración, sus ventanales mugrientos. Noemí no había visto nada igual en la vida real. Era del todo diferente de la moderna casa de su familia, de los apartamentos de sus amigos y de las casas coloniales con fachadas de tezoncle.
La casa se cernía sobre ellos como si se una gárgola enorme y silenciosa se tratase. Podría haber evocado imágenes funestas de fantasmas y lugares embrujados, pero lo cierto es que el lugar tenía un aspecto más bien cansado

El futuro, pensó ella, no podía predecirse. No se podía adivinar la forma de las cosas. Pensar de otra manera era absurdo.

La madera, el cristal y un techo no constituyen un mundo.

En este lugar, es muy difícil discernir lo real de lo falso.

O sea, que me voy a casar en la iglesia del Santo Hongo Incestuoso.

No pienso acabar mi vida cantando una canción y fingiendo que está todo bien.

Usted no me asusta. Es usted un pedazo de mierda, monstruo. No me asustan sus sueños y sus trucos. Esto no es real. No me tendrá usted.