La ladrona de libros

El cielo parecía un caldo hirviendo, en plena agitación, un poco requemado.

¿Cómo le regalas a alguien un pedazo de cielo?

Las palabras son vida. Si tus ojos pudieras hablar, ¿qué dirían?

De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo. El microscopio, el telescopio, son extensiones de su vista; el teléfono es extensión de la voz; luego tenemos el arado y la espada, extensiones del brazo. Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación

Me maravilla lo que los humanos son capaces de hacer aunque estén llorando a lágrima viva, que sigan adelante, tambaleantes, tosiendo, rebuscando y hallando.

No sé por qué los moribundos siempre hacen preguntas retóricas. Tal vez sea para morir satisfechos de haber acertado.

El silencio no era quietud o calma, y desde luego no era paz.

La ladrona de libros fue a cambiarse. Se puso el uniforme de las juventudes Hitlerianas y, media hora más tarde, salieron de casa hacia el cuartel general de la BDM. Desde allí los niños irían a la plaza, cada uno con su grupo.
Se pronunciarían discursos.
Se encendería una hoguera.
Se robaría un libro.

A su izquierda, tal vez a su derecha, incluso puede que al frente, hay una pequeña habitación a oscuras.
Allí espera sentado a un judío.
Apesta.
Esta famélico.
Esta asustado.
Por favor, intenta no apartar la vista.

¡Nada!