Yo que nunca supe de los hombres.

Este es uno de esos libros que, cuando lo terminas, tienes que darte un tiempo para digerirlo.

Novela distópica que nos traslada a un futuro cercano. 40 mujeres viven encerradas en una jaula, bajo tierra, vigiladas las 24 horas por hombres uniformados que ni siquiera hablan entre ellos. No saben por qué están ahí, no recuerdan qué ocurrió para que las recluyeran y aislaran. Solo saben que antes tenían una vida normal, tenían familia, pareja, hijos, trabajo, comodidades…

Pero una de ellas, la más joven, no tiene recuerdos más allá de su reclusión, esta es la única vida que conoce. Esta joven mujer es la narradora de esta historia, y me ha tenido expectante desde la primera página. He ido descubriendo los acontecimientos al mismo tiempo que lo hacía ella, y he compartido sus vivencias y sentimientos.

Tan o más importante que el argumento en sí, es cómo construye la autora la parte psicológica de los personajes, sus sentimientos, su evolución, su convivencia, su comportamiento, y todo el proceso de aprendizaje de nuestra narradora.

Una gran novela que ofrece mucho más de lo que pueda parecer y que ha merecido mucho la pena leer.

No sé qué esperaba, pero no es lo que he encontrado. La premisa del libro me llamaba mucho la atención: una situación inexplicable, cruel, un mundo distópico, personajes femeninos que tienen que sobrevivir... Sin embargo ha sido un libro que, sobre todo, me ha dejado con sensación de insatisfacción al terminarlo.

Es un libro lleno de preguntas. Preguntas que van aumentando con el lento devenir de lo que en realidad es una historia sobre la adaptabilidad del ser humano a circunstancias desconocidas, hostiles o agrestes, dependiendo de su recuerdo o ausencia de recuerdo de un pasado distinto al presente que tiene que vivir. Trata sobre el núcleo de las relaciones entre personas, las motivaciones para seguir adelante, sobre seguir costumbres arraigadas, de cuándo son útiles y cuándo se quedan obsoletas, de la necesidad de conocimiento como parte de lo que somos, de las enfermedades, la vejez, la soledad.
En general es un libro bastante introspectivo y muy, pero que muy, desesperanzador.

Como ya he dicho, es un libro que va sumando preguntas. No esperéis respuestas. El enfoque del libro no es ese y eso es mayormente lo que más me ha dejado chafada al terminarlo. Para mí no ha supuesto un libro que tras terminarlo haya necesitado mirar al vacío durante una hora para digerirlo. Quizá por mis propias experiencias personales (eso es algo que este libro nos enseña, que dependiendo de cada uno vamos a procesar las cosas de forma diferente). Yo quería saber el porqué, el dónde. Pero no es ese tipo de libros.

¿Es un buen libro? Creo que lo es.
¿He disfrutado leyéndolo? Solo algunas partes (otras se me han hecho repetitivas o me han revuelto por dentro al traerme malos recuerdos de vivencias personales). En general, diría que no especialmente.
¿Transmite algo? Dependerá de cada uno, pero creo que sí.
¿Lo volvería a leer? Me temo que no.

Seguro que conocéis la sensación de desconcierto que dejan algunos libros al terminarlos, el sentir que te ha encantado pero que necesitas digerirlo, analizarlo y entender qué te ha hecho sentir. Pues “Yo que nunca supe de los hombres”, de Jacqueline Harpman, me ha hecho sentir así exactamente.

Aunque puede incluirse dentro del género distópico, yo creo que es una novela que va más allá. Las potentes reflexiones que nos brinda y el increíble retrato psicológico que realiza de los personajes hacen difícil su ubicación, pues tiene un aire filosófico-ensayístico muy bien disimulado que la llevan a estar por encima de cualquier clasificación.

Con una premisa original y sorprendente (cuarenta mujeres se encuentran encerradas en una jaula custodiada por varios guardias, sin saber el motivo y sin tener ninguna noción del paso del tiempo), la autora nos regala un relato sobrio y potente, sin florituras, duro pero nada lacrimógeno y que no se recrea nada en el sufrimiento (que lo hay, y mucho), reflexivo pero en absoluto adoctrinante.

Las descripciones del ambiente consiguen ubicarte a la perfección en cada situación y escenario, transmitiendo increíblemente lo que sienten y piensan estas mujeres, su soledad, su incomprensión, su desconcierto, su resignación.

Una novela impactante, que conmociona, conmueve y estremece, y con la cual la autora nos invita a realizar un increíble trabajo de imaginación y autoconocimiento, pues su narración es distante, no se posiciona, no juzga, y deja cosas sin contar, para que seamos nosotros quienes decidamos qué opinar sobre lo que aquí sucede, qué sentir sobre lo que nos transmite y qué conclusiones sacar sobre lo que nos cuenta.

Un relato que mantiene todo el tiempo la tensión y el interés, con un ritmo que no decae en ningún momento, rápido, fluido, cómodo.

Una historia que habla de cómo afrontar el futuro, de nuestra capacidad de superación, nuestras expectativas y nuestro aprendizaje, y que nos hace cuestionarnos si al final lo que nos hace estar más o menos satisfechos con la vida es lo que nos sucede, o bien nuestra manera de enfocarlo.

"Habrá en el trabajo de la memoria una satisfacción que se alimenta de si misma y aquello que recordamos es menos importante que la actividad de recordar? Otra pregunta que también quedará sin respuesta: me parece que no soy más que eso, preguntas sin respuesta".

Imagina crecer en un sitio donde no existe nada de lo que actualmente conoces. No hay libros. Ni siquiera sabes leer ni escribir. No hay relojes. Tampoco luz natural. No hay televisión, ni tan solo una pared que te permita defecar con un mínimo de intimidad.

Vives en un sótano, con otras 39 mujeres, mayores que tú. No os podéis tocar. No podéis llorar. Apenas podéis hablar.

Y de repente un día sucede algo, y quedáis en libertad. Pero, libertad para qué?

Yo que nunca supe de los hombres es una reflexión acerca del sentido de la vida, de cómo gran parte de lo que nos rodea (el tiempo, la intimidad...) no son más que convenciones sociales. Y sin embargo, hay algo irremediablemente intrínseco al ser humano: la necesidad de contacto, de vínculo, de gregarismo, de saber, de entender y de sobrevivir.

No es la historia que me esperaba (quizás más distopía y menos reflexión) y, sin embargo, he disfrutado de esta breve historia que, sin duda, consigue hacerte pensar.

Novela distopica, narra un lugar, pareciera la tierra donde unos pocos hombres mantienen en vigilancia a 40 mujeres en un complejo subterráneo, y después de un evento puntual, las mujeres logran salir y empiezan una travesía para tratar de saber dónde se encuentran y el porque de su situación. Aunque la narrativa es sencilla, se complica por momentos la lectura ya que no tiene capítulos ni separaciones entre párrafo y párrafo, es un testimonio de una de las mujeres, a través de sus vivencias, vamos viendo el mundo en que vive y el transcurrir del paso del tiempo. El inicio es interesante, aunque se torna muy monótono durante la cuarta parte del libro, sólo hasta que ocurre un suceso que permite que las mujeres salgan del lugar donde están, es que el ritmo no mejora se vuelve una historia más interesante y ya entra el interés por entender el contexto que nos han estado narrando y sobre todo querer saber porque ese mundo o esa vida, así que sigues la travesía de las mujeres esperando encontrar respuestas a tantos interrogantes. Reconozco que llegue al final, esperando encontrar algo más que indicara porque de la experiencia que pasaron las mujeres, pero esa respuesta nunca llega, y creo que el objetivo de la historia, era ver desde el lado femenino, el empuje de supervivencia del ser humano, de adaptación y de exploración para hallar información que le permita comprender el mundo en que habita y la capacidad de aceptación que tiene para intentar vivir de la mejor manera posible.

“Yo que nunca supe de los hombres” es un libro difícil de reseñar; no debido al argumento, sino más bien al poso que deja esta distopía. La historia comienza con una protagonista que se despierta en una jaula con cuarenta mujeres encerradas, vigiladas por unos hombres con uniforme que no dan ninguna explicación del por qué de ese cautiverio. Ella no recuerda el mundo previo a esa vida y no consigue ninguna respuesta por parte de las mujeres ni tampoco de los silenciosos hombres, por lo que todo su afán se centra en salir y buscar una explicación y un sentido a esa existencia.

Se trata de un libro bastante introspectivo, donde se cuestionan temas como la dignidad de la persona; la resistencia y el inconformismo frente al cansancio de una vida resignada; el pensamiento individualizado contra la sumisión de un colectivo; la capacidad de saber y conocer como herramienta de crecimiento personal, e incluso la negación del individuo en un entorno en el que no se concibe su existencia como ser humano. Todos estos temas suelen estar presentes en cualquier distopía, pero en este caso, además, existe una razón que tiene que ver con la vida de la autora, Jacqueline Harpman, psicoanalista belga de origen judío.

Es una historia que remueve en solitario, pero aún es más interesante leerla en lectura conjunta. Transmite grandes reflexiones, pero también una enorme sensación de desesperanza y soledad. Que esto no frene la lectura, pues merece muchísimo la pena: es un reflejo sobre todo lo que nos hace humanos.

En un futuro no muy lejano, 40 mujeres viven encerradas en una celda custodiadas por hombres uniformados. La más joven, ni siquiera ha visto la luz del día y el cielo nunca, y las demás viven de los recuerdos y de los seres queridos que les arrebataron. Un día suena una alarma, y las mujeres consiguen salir de la jaula y del sótano dónde las mantenían presas. Es ahí cuando empieza su aventura, sin saber muy bien qué le depara la caminata que van a empezar.

Tan pronto como leí la sinopsis de este libro quedé encandilada por una distopía que se presentaba incierta, pues nunca había leído algo semejante. Abrí el libro, lo olí, y empecé a embriagarme de las palabras de Harpman. El empiezo del libro atrae, algo que es necesario en cualquier obra, ¿Cuál es el problema? El principio del libro ya te está contando algo del final, o al menos eso supones en las primeras páginas, y eso es algo que no me suele gustar mucho. A mí parecer y gusto, los libros modo sándwich, con su introducción, nudo y desenlace son lo mejor; porque no te avecinan nada y puedes ir sorprendiéndote.

En el transcurso de la historia descubres a la pequeña, que ni siquiera posee nombre porque se ha criado en medio de ese encierro, y a más personajes, pero la pequeña sin duda es la voz que domina la historia. Es un personaje que crea curiosidad pues no ha conocido el mundo como tal, y los lectores, que sí lo conocen, pueden sentir en sus dudas un hilo de esperanza por los sucesos que no no le ha tocado experimentar y, también, se cuestionen cómo piensa una persona que no ha habitado el mundo pese a ser humana. La pequeña es curiosa, no ha tenido estudios, pero aprende mediante el pensamiento y lo que le van explicando. Los únicos hombres que conoce la castigan, no sabe lo que es tener privacidad ni una vida propia. Algo que puede interpelarse como la lucha de las mujeres en toda la historia de la humanidad. En este sentido el libro gana, y gana mucho, ese personaje es el alma que acompaña cada una de las páginas.

La caminata y la liberación de las mujeres es quizás el momento culmen, sin saber lo que se van a encontrar vives con ellas ese anhelo de volver a la vida. Lo que sucede en las siguientes páginas y hasta el final es un relato duro de leer, pero lo más horrible de leer es el final. Quizás sea el final justo, puesto que en el libro no se muestra en ningún momento que pueda haber otro final. Pero a la vez, creo que el final y el principio fue lo que marcaron que para mí no fuera una obra redonda. Todos los lectores somos especiales y nos imaginamos nuestro final, y el mío no era ese. Quitando esta percepción personal, es un buen libro, especial en su forma de narrar y en la manera que crea el mundo distópico en tu cabeza.
Enlace: https://www.instagram.com/p/..

La novela comienza mostrando a un grupo de mujeres que fueron arrancadas de sus anteriores vidas y encerradas en una prisión con normas muy estrictas. Un buen día consiguen salir, quizás para descubrir que ahora la prisión no está formada por cuatro paredes.
La protagonista, que ha crecido en este ambiente y eso es todo cuanto conoce, no se une al aura de melancolía del resto de mujeres. Aprende de ellas y continúa, a pesar de la frustración del no saber. Y a veces, en ese camino, pueden surgir aún más preguntas que quedarán sin responder. A lo largo de la historia se cuestiona qué es lo que nos hace seguir adelante, lo que da fuerzas e ilusión y cómo enfocamos cada situación.
Muy introspectiva, promete dejar poso.

Una distopia narrada en primera persona y sin capítulos. Cuarenta mujeres viven enjauladas en un sótano, con unos vigilantes con los que no tienen ningún tipo de contacto. Todas son mujeres con recuerdos de una vida anterior al encarcelamiento, menos una de ellas, la pequeña. Como explicar lo que para nosotros es cotidiano a una persona que no lo ha conocido? El libro nos plantea como se explican cosas tan "normales" como el amor, el sexo, el tiempo o las estaciones del año a alguien que no ha vivido fuera de una jaula y no ha visto nunca la luz del sol. Un relato desgarrador, lleno de reflexiones interesantes y duras.

CATALÀ:

Com diu el Sergi, llegir un Periscopi sempre és un encert i, un cop més, he de donar-li la raó.

Aquest cop m'he decidit per una mena de distòpia. Una història on, un cop més, allò més important no és el què passa sinó allò que senten les dones que ho estan vivint. Unes quaranta dones que han tingut un passat i que, de cop, es troben mancades de llibertat, que viuen, o més ben dit, sobreviuen de records. I la nena, la Théa, que no recorda res previ al seu tancament, i que viu la seva reclusió d'una manera molt diferent. Hi ha un contrast notable de mentalitats i de sentiments que, com us podeu imaginar, en aquestes condicions, són molt intensos.

Harpman, que a més de ser escriptora és psicoanalista, ens convida a reflexionar sobre la condició humana, sobre la capacitat de supervivència, sobre el que entenem per llibertat i sobre una convivència sense homes. Com he llegit en algun lloc, pot ser interpretat com un paral·lelisme amb la vida de l'autora que va veure com alguns membres de la seva família eren tancats en camps de concentració nazis.

Potser explicat així us pot semblar una lectura densa, però no ho és gens. És un llibre intens però de la mida justa. I, tot i que us hagi dit que és una mena de distòpia, jo he mantingut l'esperança fins al final 😓

Us animeu a llegir-lo? L'heu llegit i em voleu explicar què us ha semblat?


ESPAÑOL:

Como dice Sergi, leer un Periscopi es un acierto y, de nuevo, tengo quedarle la razón.

Esta vez me he decidido por un tipo de distopia. Una historia donde lo importante no es lo que pasa sino lo que sienten las mujeres que lo están viviendo. Unas cuarenta mujeres que han tenido un pasado y que, de golpe, se ven privadas de su libertad y viven, o mejor dicho, sobreviven de recuerdos. Y la niña, Théa, que no recuerda nada previo al encarcelamiento, y que vive su reclusión de una manera muy diferente. Hay un notable contraste de mentalidades y de sentimientos que, como podéis imaginaros, en estas condiciones, son muy intensos.

Harpman, que además de escritora es psicoanalista, nos invita a reflexionar sobre la condición humana, sobre la capacidad de supervivencia, sobre lo que entendemos por libertad y sobre una convivencia sin hombres. Como he leído en algún otro sitio, puede ser interpretado como un paralelismo con la vida de la autora que vio como algunos miembros de su familia fueron encerrados en campos de concentración nazis.

Quizás leyendo esto os parece una lectura densa, pero no lo es. Es un libro intenso pero tiene la medida justa. Y, aunque os haya comentado que es como una distopia, yo he mantenido la esperanza hasta el final.

¿Os animáis a leerlo? ¿Lo habéis leído y me queréis explicar que os ha parecido?
Enlace: https://avegadesllegeixo.blo..