Yo que nunca supe de los hombres.

No sé qué esperaba, pero no es lo que he encontrado. La premisa del libro me llamaba mucho la atención: una situación inexplicable, cruel, un mundo distópico, personajes femeninos que tienen que sobrevivir... Sin embargo ha sido un libro que, sobre todo, me ha dejado con sensación de insatisfacción al terminarlo.

Es un libro lleno de preguntas. Preguntas que van aumentando con el lento devenir de lo que en realidad es una historia sobre la adaptabilidad del ser humano a circunstancias desconocidas, hostiles o agrestes, dependiendo de su recuerdo o ausencia de recuerdo de un pasado distinto al presente que tiene que vivir. Trata sobre el núcleo de las relaciones entre personas, las motivaciones para seguir adelante, sobre seguir costumbres arraigadas, de cuándo son útiles y cuándo se quedan obsoletas, de la necesidad de conocimiento como parte de lo que somos, de las enfermedades, la vejez, la soledad.
En general es un libro bastante introspectivo y muy, pero que muy, desesperanzador.

Como ya he dicho, es un libro que va sumando preguntas. No esperéis respuestas. El enfoque del libro no es ese y eso es mayormente lo que más me ha dejado chafada al terminarlo. Para mí no ha supuesto un libro que tras terminarlo haya necesitado mirar al vacío durante una hora para digerirlo. Quizá por mis propias experiencias personales (eso es algo que este libro nos enseña, que dependiendo de cada uno vamos a procesar las cosas de forma diferente). Yo quería saber el porqué, el dónde. Pero no es ese tipo de libros.

¿Es un buen libro? Creo que lo es.
¿He disfrutado leyéndolo? Solo algunas partes (otras se me han hecho repetitivas o me han revuelto por dentro al traerme malos recuerdos de vivencias personales). En general, diría que no especialmente.
¿Transmite algo? Dependerá de cada uno, pero creo que sí.
¿Lo volvería a leer? Me temo que no.