Llámame por tu nombre

Hazme lo que quieras. Arrástrame. Solo pregúntame si quiero y verás lo que respondo, pero no me dejes decir no.

Cuando mire hacia este lugar, ya no estarás aquí. No sé que voy a hacer entonces. Por lo menos tú estarás en otro sitio, donde no hay recuerdos.

Nos pertenecíamos el uno al otro, pero habíamos vivido tan alejados que ahora correspondíamos a otros.

Todo esto comenzó el verano en el que Oliver llegó a nuestra casa. Está grabado en cada canción que sonó aquel verano, en cada novela que leí durante su estancia y después, en cualquier cosa, desde el olor del romero en los días calurosos, hasta el ruido frenético de las cigarras por las tardes. Los sonidos y los olores con los que he crecido y que conozco de cada año de mi vida de repente se volvieron en mi contra y adquirieron un cariz tintado por lo ocurrido aquel verano.

Tan sólo calla, no digas nada, y si no puedes decir «si», tampoco digas «no», di «luego». ¿Es ésta la razón por la que la gente dice «quizá» cuando quieren decir «si», con la esperanza de que creas que es un «no» mientras que lo que en realidad significa es «por favor, pregúntamelo una vez más, y después otra vez»?

No estamos compuestos para un solo instrumento, ni yo, ni tú.

Miras a alguien, pero en realidad no ves a la persona, está entre bastidores.

"El tiempo nos vuelve unos sentimentales. Quizá, al final es por eso por lo que sufrimos".

Llámame por tu nombre y yo te llamaré a ti por el mío .

Lo único que desease era que el tiempo se detuviese. Que el verano no terminase jamás, que él nunca se alejase, que la música repetida una y otra vez siguiese para siempre, pido muy poca cosa y juro que no exigiré nada más en la vida.