LOS VIENTOS

No tengo remedio.
Debo ser de los pocos cascarrabias capaces de encontrar dos redundancias seguidas al mismísimo Vargas Llosa.

Dejando al lado al Mario de su pichula enamorada y otras sandeces, lo cierto es que este antipático peruano escribe casi, de manual.

En un breve relato el autor nos conduce por las devastadoras consecuencias que sufre el ser humano cuando la edad se impone a mente, cuerpo y voluntad.

Nuestro protagonista, tras acudir a una protesta por el cierre de un cine sufre un lapsus de memoria no siendo capaz de recordar el nombre de su calle ni como llegar hasta ella.

Mientras trata de orientarse, también su cuerpo empieza a fallar, en especial sus intestinos soltando esos involuntarios vientos aludidos en el título y que a veces son traicioneros llegando acompañados de algo más.

Sucio, perdido y cansado este anciano sin embargo hace alarde de una mente prodigiosa haciendo crítica a una nueva forma de ejercer arte y literatura un tanto futurista, pero no muy alejada de nuestros días.

Un mundo donde la gente ha dejado de ir a los museos y donde los libros los escribe una realidad virtual al gusto de cada consumidor y una sociedad que ha perdido absolutamente el norte ante los "avances" tecnológicos y la incultura que genera su uso desmedido.

Con maestría, el Nobel regresa a la realidad más acuciante de nuestro anciano que por un lado nos conmueve y por otro provoca cierto pavor ante su soledad y los desajustes que provocan la acumulación de años en cuerpos que fallarán constantemente avisando, que pronto dejarán de funcionar.

Sorprendente obrita de un señor al que como a tantos, se le escapan los pedos, pero que sigue manteniendo una mente prodigiosa.