Cariño, cuánto te odio

Lo amas. Lo amas y siempre lo has amado. Más de lo que has llegado a odiarle. Un día tras otro mirando a este hombre, estudiando cada color, cada expresión, cada matiz... Todos los juegos a los que jugaba eran para captar su atención. Para hablar con él. Para sentir su mirada. Para conseguir que se fijara en ti.

Odiar a una persona se parece de forma inquietante a estar enamorado de ella.

He cambiado. Soy una persona nueva. Hoy es un día trascendental.
Siempre recordaré este viaje de vuelta como si fuera un montaje de película, y yo soy consciente de que formo parte de él mientras se rueda. Cada detalle resulta vívido e intenso. Estoy segura de que algún día necesitaré estos recuerdos.

Siempre he sospechado que la gente que nos rodea está ahí para enseñarnos algo. Y siempre he creído que la función de Josh era ponerme a prueba. Presionarme. Volverme más dura. Y así ha sido hasta cierto punto.

Dime adónde vamos.
—Vete al infierno. —Empiezo a reírme otra vez.
—O sea, que es de ahí de donde vienes.
—Cierra el pico. A la izquierda.

El amor y el odio son viscerales. Ya solo de pensar en esa persona se te retuerce el estómago. El corazón te palpita con fuerza en el pecho: casi se te ve a través de la carne y la ropa. Pierdes el apetito y el sueño. Cada contacto con esa persona te llena la sangre de un tipo peligroso de adrenalina y te coloca al borde de una reacción radical: luchar o huir. Apenas conservas el dominio sobre tu cuerpo. Te consumes. Tienes miedo.
El amor y el odio son versiones especulares del mismo juego; y tú has de ganar a toda costa. ¿Por qué? Por tu corazón y por tu ego.

Los libros eran, y serán siempre, algo digno de respeto y dotado de magia.

Yo quería que te quedaras el viernes. Que te quedaras tú: tú y solo tú. Y si no
quieres ser amigo mío, entonces intentaré jugar contigo al juego «O algo así».

Tengo una teoría. Odiar a una persona se parece de forma inquietante a estar enamorado de ella. He tenido mucho tiempo para comparar el amor y el odio, y éstas son las observaciones que he ido haciendo.

El problema de la verdad es que resulta adictiva.
—Más. Quiero saber más sobre el contenido de tu cerebro.
Josh sonríe ante mi petición.
—No ha habido nadie que lo haya intentado.
—¿El qué?, ¿abrirte el cráneo? Usaré un martillo si hace falta.
—No. Tratar de conocerme. Y nunca pensé que serías tú.
—¿Quieres que deje de intentarlo?
Casi no oigo su respuesta, apenas susurrada.
—No.