El odio que das

Él era mucho más que cualquier mala decisión que haya tomado en su vida

—.Jesús Negro,
cuida a mis niñ
os hoy— dice—.
Mantenlos a salvo, aléjalos del mal y ayúdalos a diferenciar entre las serpientes y l
os amigos. Dales la sabiduría que
necesitan para ser fieles a sí mismos.

No puedo cambiar de dónde vengo y por lo que he pasado, así que, ¿Por qué debería avergonzarme de lo que me hace ser yo? Sería como avergonzarme de mí misma.

Lo he visto suceder una y otra vez: matan a una persona sólo por ser negra, y es como si se abriera la caja de Pandora. Yo misma he tuiteado hashtags de RIP, compartido fotos en Tumblr y firmado cada petición que ha salido. Siempre dije que si veía que esto le pasaba a alguien, yo sería la que gritaría más fuerte para asegurarme de que el mundo se enterara de lo ocurrido.
Ahora soy esa persona, y tengo demasiado miedo de hablar.

—Maverick, la niña ha sido testigo del asesinato de dos de sus amigos — dice mamá—. ¡Dos! Y sólo tiene dieciséis años.
—¡Y uno fue a manos de una persona que se suponía que debía protegerla! ¿Qué?, ¿crees que por irte a vivir junto a ellos te van a tratar de otra forma?
—¿Por qué para ti siempre tiene que ver con el tema de la raza? — pregunta el tío Carlos—. No nos están matando las demás razas tanto como entre nosotros mismos.
—Ne-gro, por favor. Si yo mato a Tyrone, voy a la cárcel. Si un policía me mata, lo suspenden. Quizá.

—nunca me daré por vencida.
—nunca me quedaré callada.
—lo prometo.

¿Qué sentido tiene tener voz si te quedas callada en esos momentos en que no deberías estarlo?

Ése es el problema. Dejamos que la gente diga cosas, y lo dicen tanto que se vuelve algo que para ellos está bien y para nosotros es normal. ¿Qué sentido tiene tener voz si te quedas callada en esos momentos en que no deberías estarlo?

Según papá, las casas de Hogwarts en realidad son pandillas. Tienen sus propios colores, sus propios escondites, y siempre se defienden entre ellos, como las pandillas. Harry, Ron y Hermione nunca se delatan entre ellos, al igual que los pandilleros. Hasta los mortífagos tienen sus propios tatuajes. Y miren a Voldemort. Les da miedo decir su nombre. En serio, ese rollo de: El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado es como ponerle un apodo callejero. Eso sí que es una mierda pandillera.

—Eres blanco, ¿está bien? —le grito—. ¡Eres blanco! Silencio.
—¿Soy blanco? —dice, como si lo escuchara por primera vez—. ¿Y eso qué carajos tiene que ver con todo esto?
—¡Todo! Eres blanco, yo soy negra. Eres rico, yo no.
—¡Eso no importa! —dice—. No me importa ese tipo de mierda, Starr. Me importas tú.
—¡Esa mierda es parte de mí!
—Está bien, ¿y…? Eso no es nada del otro mundo.