Todos mis veranos los pasé en Galvana

Estaba convencido de que lo único que quería Hagen era que cerrase heridas antiguas, aunque me costara el desangramiento. Lo que él no entendía era que yo simplemente prefería vivir con la costra, aunque de vez en cuando, se abriera y escociera. Mejor una costra que una cicatriz llena de puntos. Al menos, quedaba más estético.

Y la guerra asoló la zona. Y es que en las zonas donde la tierra es poder y del vecino conoces hasta las enaguas, una guerra civil es un caramelo. Un dulce que utilizar para expropiar, robar y matar. Crearse un nombre. En los tiempos en los que denunciar era gratis y el tiro en la nuca una cotidianidad, qué fácil era decir que alguien era de uno u otro bando, acompañarle en su identificación, presenciar su fusilamiento y en agradecimiento por los servicios prestados, quedarse con sus tierras.

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Porque las cosas no son para lo que se construyen, sino para lo que se usan. O al menos, para aquello por lo que se mantienen en pie.

-Eres único perdiendo oportunidades.

En silencio miré hacia la pequeña Galvana. Un pequeño bloque de piedra que había resistido los envites del viento, del abandono, de la pobreza. Del paro y de la soledad. De inviernos asolados y veranos eternos. El castillo derruido que la coronaba era quizás la metáfora perfecta de lo que pudo haber sido y no fue. Ya no había voces de niños, ni tiendas de ultramarinos. Ya no quedaba nada.