El verano que aprendimos a volar

Me prometí que no te iba a escribir.
Que iba a respetar tu descanso.
Que iba a ir al cumpleaños de Anita y ni la iba a felicitar de tu parte.
Que saldría con la panda de cabrones que tengo como amigos y no les daría la chapa hablando de ti.
Que no me pasaría el domingo por la tarde escuchando a Mr. Clementine tirado en la cama.
Que no contaría las horas.
Que no le gritaría al reloj.
¿Me devuelves mi fuerza de voluntad, por favor?

—Sé la imagen que doy. Y sé que suena trillado lo de que en realidad no soy así, pero, en realidad, no soy así. Es una pose. Postureo puro.
—¿Una coraza?
—Más bien... una máscara.
—Para tapar ¿qué?
—Lo que todavía duele, Lara.

Las cosas que no se entienden son las únicas especiales.

Tienes que ser libre, siempre. Sola o en pareja. Renunciar por alguien a lo que te hace feliz es un error.