Berg

Berg te agita la cabeza, te la bate y te pincha. Tiene la cadencia de las bielas de ferrocarril que echan chispas y golpean fuerte en las rectas y se sostienen quedas en las curvas, pero siempre con un zas tras otro.
Cuando se habla de inicios memorables en la literatura, pensamos en Historia de dos ciudades, Anna Karenina, El Quijote…pero el de Berg hay que enmarcarlo:
“Un hombre llamado Berg, que cambió su nombre por Greb llegó a una ciudad costera con la intención de matar a su padre…”
Y así despacha Ann Quin la primera frase de su primera novela. Hay que ser cabrona para hacerlo tan bien la primera vez. ¿Y por qué no sabíamos de ella? Porque ni Dios le echó coraje para traducirla y editarla. Hasta la colaboración de   y , dos editoriales con valor para traer una literatura de la que sería muy poco decir arriesgada, digamos kamikaze más bien. Y es imposible obviar la labor de traducción de Ce y Axel Alonso, porque traducir esta novela es difícil de cojones (perdonen mi lenguaje).
 Greb que es Berg, Berg padre, la amante de Berg, los sofas de terciopelo, el gato que vuela y se descalabra, el periquito itinerante, ay…y la alfombra, ¡joder! la alfombra… la bebida, la bebida y la bebida. Los diálogos de Berg con su madre, el odio y fijación por el padre. Todo haciendo pam pam pam en una narrativa que no te deja pausa, porque cada pensamiento engrana con el siguiente y una vez dentro de la cabeza de Berg no se puede salir. El absurdo, el humor, el patetismo y la deriva llenan las palabras de Ann Quin y te llega el rapto. al final soy Berg. No sentía este ansia en el cerebro desde La calera , de Thomas Bernhard, con el Kropotkin y el Ofterdingen (ya ve Don Fernando Peña, editor de , que el cerebro almacena música extraña).
Ann Quin se nos había obviado. Hasta hoy. Se suicidó a los 37 años, en 1973, hay mentes que no pueden tolerar el mundo.

Ha querido la suerte que terminara Berg en el  donde una fabulosa y predestinada maquina de escribir Underwood esperaba a ser fotografiada junto a Ann Quin.

De verdad que si digo que llevo días sin saber cómo hablar de este libro no miento.
De verdad que si digo que es uno de los juegos más divertidos en los que me he visto metida últimamente no es mentira.
De verdad que si digo que me da rabia que este libro no tenga el reconocimiento que merece tampoco miento.
Y de verdad que si digo que me hace feliz que haya editores tan valientes y descarados estaré siendo totalmente sincera.

Ahora os digo, y es absolutamente verdad, que hay que conocer a Berg, a su madre omnipresente, a su padre ausente y a la peculiar Judith para saber de lo que habló. El cebo de las primeras líneas es sólo la punta del iceberg que es en realidad esta novela, publicada en 1964 y de un estilo y discurso tan modernos que incluso hoy puede confundir a más de uno. Pero, por favor, dejaos guiar por ese narrador en apariencia tan desordenado, merece la pena.
Se trata de ese tipo de libros que, cuando los lees te hace pensar en la maravillosa mente de la autora, una mente que era su don y su castigo.
Brava Ann Quin!! Y bravas las editoriales que la han rescatado!!

El protagonista de la historia es Berg, un hombre obsesivo que teniendo siempre en mente a su madre va en busca de un padre del que hace años no saben nada ¿finalidad? Matarle. Vengarse por haberles dejado.

Con lo que no contaba Berg es que al encontrarlo, con su identidad nueva y alquilando el piso de al lado, se iba a establecer una relación muy peculiar entre él, su padre y Judith, la actual pareja de su padre. Amor, obsesión, alcohol, sexo... Lo dicho, un triángulo con una relación no esperada...