Postales del Este

Si escribo sus nombres, los mantengo con vida. El mundo tiene que saber que estuvieron aquí.

El camino está cubierto por las cenizas que extraen de los crematorios. Nos convierten en arena para pisarnos a diario, incluso después de muertos. Humillarnos se ha convertido en una necesidad vital, incluso cuando no se dan cuenta.

Aquella tarde de domingo supe que la vida tropieza en algunas miradas. También en algunos recuerdos preñados de respuestas a preguntas que ni siquiera sabía que existían.

Mi madre me enseñó que la vida empieza a escribirse los domingos, cuando todo está a punto de suceder pero todavía no ha pasado nada.

Escribir el nombre de una persona conseguía que regresará a la vida, qué existiera sobre el papel y su memoria perdurase en él.

En Auschwitz-Birkenau, lo primero que aprendí a una presa era que la muerte de una propiciaba la vida de otra; si una estaba viva, es porque otra moría. parecía injusto, inhumano, pero no lo habían inventado ellas. Y aun así, resultaba extraño lo normal que parecía. La normalización del mal. Eso era Auschwitz-Birkenau.

No sé si los instintos se heredan. Siempre había oído que los judíos poseen el instinto del peligro. Solo puedo decir que yo fui capaz de sentirlo nada más empezar a leer aquellas postales del Este.

La puntualidad demuestra seguridad y control de la situación. Eso te da ventaja frente al adversario.

Su vida se iba quedando sin personas, vaciándose de seres queridos. Sin embargo, las postales y las fotografías se iban llenando de nombres, y cada vez había menos espacio en ellas para tanta historia.

No eres tu quien vive la vida, es la vida la que te vive a ti, te atraviesa y existe a traves de ti, te utiliza, te va poniendo en lugares y ante personas que tu no eliges y te obliga a seguir...pase lo que pase