El cuarto de atrás

Lo más excitante son las versiones contradictorias, constituyen la base de la literatura, no somos un solo ser, sino muchos, de la misma manera que tampoco la historia es esa que se escribe poniendo en orden las fechas y se nos presenta como inamovible, cada persona que nos ha visto o hablado alguna vez guarda una pieza del rompecabezas que nunca podremos contemplar entero.

Es incalculable lo que puede ramificarse un relato cuando se descubre una luz de atención en otros ojos.

Recordar y acordarse son palabras de distinto matiz.

En tiempos de escasez hay que hacer durar lo que se tiene.

[...] Todo podía convertirse en otra cosa, dependía de la imaginación. Mi amiga me lo había enseñado, me había descubierto el placer de la evasión solitaria, esa capacidad de invención que hace sentirnos a salvo de la muerte.

La literatura es un desafío a la lógica, no un refugio contra la incertidumbre.

El cuarto de atrás, me lo imagino también como un desván del cerebro, una especie de recinto secreto lleno de trastos barrocos, separado de las antesalas más limpias y ordenadas de la mente por una cortina que solo se descorre de vez en cuando, los recuerdos que pueden darnos alguna sorpresa viven agazapados en el cuarto de atrás, siempre salen de allí, y solo cuando quieren, no sirve hostigarlos.

Creo que los viajes tienen que salir al encuentro de uno, como los amigos, y como los libros y como todo. Lo que no entiendo es la obligación de viajar, ni de leer ni de conocer gente, basta que me digan, te va a encantar conocer a fulano [...], para que me sienta predispuesta en contra, precisamente porque lo que me gusta es el descubrimiento, sin intermediarios.

Porque es un poco así, el tiempo transcurre a hurtadillas, disimulando, no le vemos andar.

Yo soñaba con vivir en una buhardilla  donde siempre estuvieran los trajes sin colgar y los libros por el suelo, donde nadie persiguiera los copos de polvo que viajaban en los rayos de luz, donde solo se comiera cuando apretar el hambre, sin más ceremonias.