La hija del relojero

Cuando una envejece, todos los recuerdos pesan, incluso los más felices.

La verdad depende de quién cuenta la historia

Soy el ruido que oyes cuando piensas que no oyes nada.
Soy la luz en la ventana que sabes que no es posible que brille.
Soy las estrellas en la oscuridad cuando sientes que la soledad te rodea.

Se cayó entre las grietas del tiempo y acabó donde terminan las cosas extraviadas.

Los seres humanos son conservadores de un museo. Cada uno pule sus recuerdos favoritos, los ordena a su manera para crear una narrativa que les guste. (...) El proceso no es deshonesto: es la única manera que tienen de vivir consigo mismos y sobrellevar el precio de sus existencias

La verdad depende de quién cuenta la historia.

A pesar de toda la maldad que nos encontremos, el amor nos protege.

Pasado, presente, futuro... ¿Qué significaban, de todos modos? Uno podía aspirar a hacerlo lo mejor posible en las circunstancias que le habían tocado en un momento concreto. Eso era todo.

El tiempo solo se movía en una dirección. Y no se detenía. Jamás dejaba de avanzar, ni siquiera para permitir a alguien pensar. Solo había una manera de volver: los recuerdos.

La mirada en sus ojos mostraba ese espantoso lugar que hay más allá del pánico, la terrible aceptación de que esta era ahora su suerte.