El sentido de un final

Éste era otro de nuestros temores: que la vida no resultara ser como la literatura.

Lo que acabas recordando no es siempre lo mismo que lo que has presenciado.

Pensé en la mujer que freía huevos de una forma despreocupada y chapucera, sin inquietarse cuando uno de ellos se rompió en la sarten; después en esta misma mujer, más tarde haciendo un gesto secreto y horizontal debajo de una glicinia iluminada por el sol.

...hice un gesto de despedida con la mano y ella respondió, aunque no como lo hace la gente, con la palma en alto, sino con una especie de gesto horizontal a la altura de la cintura. Me habría gustado hablar más con ella.

Pero recuerdo lo que dijo Old Joe Hunt cuando discutió con Adrian: que los estados de animo podían deducirse de los actos. Esto sucede en la historia: Enrique VIII y demás. En la vida privada, en cambio, creo que lo cierto es lo contrario: que se pueden deducir actos préteritos de estados de ánimo actuales.

Felices fiestas y ojalá la lluvia ácida caiga sobre vuestras cabezas unidas y ungidas. TONY.

Pero el tiempo…, el tiempo primero nos encalla y después nos confunde. Creíamos ser maduros cuando lo único que haciamos era estar a salvo. Pensábamos que éramos responsables pero sólo éramos cobardes. Lo que llamábamos realismo resultó ser una manera de evitar las cosas en lugar de afrontarlas. El tiempo…, que nos den tiempo suficiente y nuestras decisiones más sólidas parecerán temblorosas, nuestras certezas forzosas.

Lo que acabas recordando no es siempre lo mismo que lo que has presenciado.

Vivimos en el tiempo —nos contiene y nos moldea—, pero nunca he creído comprenderlo muy bien.

De haber vivido, ¿habría disfrutado de la vida, como la mayoría hacemos o intentamos hacer? Quizá; o tal vez habría albergado culpa y remordimiento por no haber sabido acoplar sus actos con sus argumentos.