El animal más peligroso

Debían apresurarse. Era una ofrenda al Gran Satán, no una carnicería. Por lo menos no lo sería mientras la persona a inmolar estuviera con vida. Luego habría que esparcir sus restos trozados por el río, conforme preceptuaba el libro sagrado. Pero ahora no había por qué infligir dolor inútil. La asistente rogó con su mirada al encapuchado que no se retrasara más. Los enrojecidos ojos bajo la máscara asintieron. Ya había aferrado por el cabello a la mujer tendida. Dirigió el filo de la daga a la vena yugular y cortó.

Miró en dirección al jefe supremo en busca de ayuda. Entonces lo vio. No a su cara oculta por la máscara, sino a su enorme mano cerrada empuñando la daga. Ese brillante filo que descendía cual un rayo sobre su garganta, buscando herir la vena yugular. Casi no hubo dolor. La larga práctica en degollar hizo que Diana muriera rápido. Sus ojos en blanco no pudieron ver cómo el cuenco rebosó de líquido rojo que fue derramándose, tras la inicial copiosa salpicadura. Tampoco vio cómo la joven con el seno al aire, violando las reglas de aquel rito sacrílego, quitaba el embozo del rostro de su maestro y le besaba en la boca.

Arthur lo desafió sosteniéndole la mirada. Pero no podía hacer más que ello; estaba indefenso. Sus brazos y sus piernas continuaban negándose a obedecerle. Su atacante se arrodilló a su costado y alzó el brazo armado apuntándole hacia el cuello inerme. Buscaba cercenar la vena yugular, como era su costumbre. El Asesino del Torso se aprestaba a inferir a su nueva presa el golpe de gracia.

El joven se mostraba en extremo nervioso mientras acarreaba su bolsón. No era para menos. Ya había salvado los obstáculos de las vallas exteriores, colándose entre el esqueleto de hierro y cemento. Debía descender raudamente por aquel hueco negro y llegar, lo antes posible, al sótano.

La mujer parecía muy entretenida y de buen humor junto a su gentil compañero. Como si este no fuese un cliente más y no se tratara de una de las tantas transacciones mercantiles que noche tras noche hacía ofreciendo su castigado cuerpo para sobrevivir.

La casucha de madera camuflada entre el follaje era un buen escondite. La patrulla policial del Támesis no solía allegarse hasta aquel territorio. Solo se preocupaban por reprimir a los contrabandistas y precaver que los trabajadores del muelles no robasen a sus patronos. El hombre corpulento había escogido hábilmente el lugar de al ceremonia. Luego lo incendiarían todo. Bastaría con conservar el altar de los sacrificios, la estatua del macho cabrío y, por supuesto, los disfraces. Afuera, la noche cerrada, sin luna, se cernía sobre la ribera sur del río en Battersea. Un viento gélido silbaba agitando ramas y hojas. Adentro estaba él, encarándose a la imagen que le devolvía el espejo, antes de partir rumbo a la sala ceremonial.

Aquí está el diablo
Con su pico de madera y su pala
Cavando por estaño en la fanega
Con la cola prendida con un pasador.

Si los homicidios se hubiesen consumado en el barrio del centro de Londres dónde yo resido lo habrían llamado " El asesino de Westminstert". El segundo mote que le endilgaron ya sonaba algo mejor: "Mandil de cuero", por lo del judío aquel. Ese mequetrefe sí que habría resultado un jodido cabeza de turco.

Su rostro tenso bajo el antifaz con largas ranuras ovaladas, tras las cuales destellaban sus pupilas enrojecidas. Aunque esta vez había inhalado poco opio, lo consumido alcanzaba para provocar ese desagradable efecto.

Al abrir la boca buscando respirar tragó agua. Se fue hundiendo. El peso del ancla, encadenada en derredor a sus tobillos, lo impelía hacia el abismo oscuro. Cuando días más tarde el cadáver emergió estaba demasiado irreconocible. Otro suicida anónimo, se dijeron los pescadores del muelle. El segundo atrapado entre sus redes en aquella jornada.
Dos enigmas más devueltos por el Támesis.