Isla Decepción

Es que es difícil crecer estando enamorada... Cuando tienes veinte no eres nadie. Todo es expectativas y sueños. Mucho bla bla, puras proyecciones. Pero luego te haces grande. De un año a otro y sin darte cuenta. De la nada, eres una persona con una realidad palpable, y la gente a tu alrededor comienza a darse cuenta de que en verdad no eres quien decías ser o que tampoco te alejas tanto de esa que decías que no serías nunca. Solo eres tú, con tus promesas y odios de siempre, alguien que no ha conseguido mucho.

Mirando todo aquello -y solo estaba recorriendo el living- se daba cuenta de que, tal vez, el problema había comenzado junto con su deseo de tener un lugar propio. La ansiedad la había llevado a sobrecargar el departamento y ahora se sentía tan pesado y denso como un agujero negro, una especie de abismo propio en donde ninguna partícula podía escapar. "Barroco", diría alguien que la estimaba un poquito. "La celda del asesino que se transformó en evangélico", serían las palabras de una persona que la quería de verdad.

Después de parpadear frente a las copas sucias, concluyó que si se quedaba ahí sin hacer nada -porque ella y Dios sabían que no iba a lavar la loza ni ordenar- terminaría compadeciéndose de sí misma. Y una cosa era ser decadente y otra muy distinta era estar triste.

Sonaba a sensibilidad de frontera y romanticismo, pero ¿a qué otra cosa podías aferrarte cuando vivías en un lugar así de aislado y con un clima extremo?