Crónicas del desamor

Nunca se sabe de dónde viene, como avanza, la velocidad del malestar

Las cosas más difíciles de contar son las que nosotros mismos no llegamos a comprender.

Esperas, te cansas, vuelves a esperar. Algo pasará y entretanto te vuelves cada vez más intolerante, acaso peligrosa

Yo todavía no lo sabía, pero también experimentaría que la vejez es un animal horrendo y feroz

Un hijo es un torbellino de aflicciones

Un golpe inesperado es solo estupefacción y sufrimiento

Bombas de palabras, hechas solo de sílabas

No había espacio entre ellos y yo, pero la regla dice que, para narrar, antes de nada hay que coger un metro, un calendario y calcular cuánto tiempo ha pasado, cuánto espacio se ha interpuesto entre nosotros y los hechos.

Pensaba en la belleza como en un esfuerzo constante de eliminación de la corporalidad. Quería que amase mi cuerpo, pero olvidándose de lo que se sabe de los cuerpos

La infancia es una fábrica de mentiras que perduran imperfectamente.