Señora de rojo sobre fondo gris

Un libro corto de estilo impecable donde el narrador es un pintor que cuenta a su hija los últimos instantes de vida de su madre, condenada por un tumor cerebral.
El hace el recuento de su vida y resalta el verdadero motor que fue su esposa para su creación y para su vida de cada día en el hogar.
El título del libro emana de un cuadro que un pintor amigo hizo de su mujer.

Delibes depura su magistral estilo pausado, sencillo y, en esta ocasión, terrible, para conmover al lector con una dura historia de pérdida de carácter autobiográfico. No se me ocurre mayor grandeza como escritor que saber retratar tan profundamente a un buen puñado de personajes en tan pocas páginas, con unas pinceladas tan aparentemente ligeras, eligiendo de manera asombrosa unas anécdotas banales que sin embargo resultan tremendamente reveladoras de la personalidad de cada uno de ellos, en especial, claro está de la ausente protagonista.Una maravilla del autor, como todo lo suyo que he podido leer.

Preciosa oda al amor incondicional narrada de una forma original. al principio cuesta orientar los personajes y encasillarlos en su puesto dentro de la familia pero esto se vuelve totalmente secundario al ver que toda la importancia recae sobre esa "señora"

Qué libro tan duro y a la vez qué precioso.
He estado toda la noche pensando en él y en esa cosa que hacemos las personas de valorar más las cosas y las gentes cuando las hemos perdido.
Siempre digo que yo no quiero que lleven flores a mi tumba, quiero que me las regalen en vida.
Es un gran homenaje de Delibes para su mujer, María Ángeles. Muerta de un tumor cerebral con 51 años y según su marido y allegados una gran mujer.
El autor cambia en la novela los nombres y alguna cosa más para ubicarnos en el contexto histórico de la época (claramente es una novela antifranquista). Pero la novela no puede ser más autobiográfica de lo que ya es...ese dolor, amor, necesidad, enaltecimiento del protagonista hacia su esposa debía ser lo mismo que sentía Delibes cuando escribió el libro 17 años después de la muerte de su mujer

Recuerdo cuando cerré las tapas de Mujer de rojo sobre fondo gris. Qué bello librito. Qué lección de amor, de intenso amor que navega con el tiempo que fluye y que se transforma, pese al tiempo, en adoración, añoranza, dolor y pena.

Miguel Delibes, fallecido recientemente, ha sido un gran escritor. Escritor de escritura de tierra y cielo, de arena y ríos, tan unido a la Castilla que lo vio nacer y desarrollarse, como a la lengua española, que engalanaba con ese arte único de un costumbrismo seco, castellano, pero que llegaba al alma pues su intimidad se asociaba a las puertas cerradas, a la sombra durante el verano, al calor del brasero en una tarde de frío.

Mujer de rojo sobre fondo gris es un homenaje al amor, al suyo, perdido por las vueltas de la vida, por los recovecos de la Enfermedad, y que continúa latiendo, no importa el tiempo, los acontecimientos ni la propia naturaleza de la vida, que nos incita al cambio, con la misma fuerza que impulsó su nacimiento una vez. Es poco frecuente encontrar tanta pasión y tanta fidelidad en un hombre, y por lo tanto en una obra escrita. Y se me dirá que Dante aún está ahí para demostrarlo. Y aunque estoy bastante seguro que Miguel Delibes jamás pensó en emular al admirado florentino, se me antoja que esta obrita, este homenaje al amor, tiene un peso específico muy similar, y rebota entre sus tapas la misma trascendencia, el mismo ardor y el mismo homenaje por la persona amada.

Envuelta en una prosa exquisita y fácil, cada página es un latido y cada párrafo un río de cariño que se llena de estuarios, de remansos agradables en los que recogerse y disfrutar. Disfrutar de una lectura enternecida, melancólica pero vital, que desgrana la vida de una mujer única por ser amada; que deslumbra al narrador y al lector con el mismo poder y la misma magia; y que la revive, la dibuja, la define y la trasciende con un candor y un ritmo único y profundo, consiguiendo que la eternidad de esa risa, el brillo de esos ojos, la gracia de esa figura, quede tatuada por siempre en el recuerdo, y la impregne, a ella, a esa mujer de rojo, de un brillo único que la hace resplandecer, eterna, en el gris constante del día a día.
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