Nieves Mories

Puede que todos los que están en esta casa tengan su trocito reservado en la tarta de la culpabilidad. La vida no es tan sencilla como una partida de Cluedo; la Señorita Amapola con el candelabro en el garaje no suele ser la única responsable de todas las calamidades.

Es guapa, ¿verdad? La mujer sentada en la butaca Chester, a esa me refiero. No, la otra no. La que aún se mueve.

—Lo había olvidado. Lo había olvidado…

Olvidó lo que se sentía cuando aún la trataban como a una persona.

Soy la incógnita de una ecuación errónea desde su planteamiento. Soy un elemento inestable, como la nitroglicerina. Soy lo que nadie debe ser.

Vivíamos del miedo, comíamos del miedo. Los Asuntos de Muertos eran un negocio muy lucrativo, no iba a negarlo, pero requerían estómago y falta de escrúpulos y yo, esa noche, no podía hacerlo, ni siquiera como demostración.

Yo también lo llevaba escrito hasta en los huesos y lo llevaría toda la vida. Nosotros no sabemos perdonar. Nosotros no sabemos olvidar. Así había sido siempre. Así seguiría siendo.

Nunca se irían, no, porque las cosas que no existen no pueden desvanecerse. Lo que ya está muerto no puede volver a morir. Las cenizas no pueden volver a arder.

Creo que la influencia del cine es demasiado grande y no te la quitas de encima ni post mortem.

—Sí, Nick, escúchame. Compréndeme. Necesito paz, redención y que pongas bombillas nuevas.

No soy más que una cáscara hueca y rota. No soy más que un reloj sin pilas.