Vera

El desastre constituía el terreno común en el que se habían conocido, la Muerte misma los había presentado

El amor...ella no lo había vivido, pero para eso estaba la imaginación, ¿no?
El amor era una armadura tan resistente que nada podía atravesarla ni herir a quien la llevara puesta. Por eso eran tan egoístas los amantes, estaban juntos dentro de su armadura, totalmente a salvo, completamente intocables y francamente faltos de interés en lo que ocurriera al resto del mundo-.

Le parecía un ser humano patético, empeñado en arruinar su propia felicidad cegado por el orgullo.

Era como un niño grande enojado, pensó la señorita Entwhistle, ahí sentado haciendo pucheros. Pero, por desgracia, era un niño con poder.

¿Había algo más revelador que los libros que leía la gente?

---¿ Hay algo en el mundo que abra un abismo tan grande entre el afecto y la comprensión de dos personas como el que abre un nuevo amor?

Pero, oh, no podía ser verdad, no podía ser que no la amara. Pero, si de verdad la amaba, ¿cómo había podido...? ¿Cómo había podido...?

—Después de todo, ¿hay algo mejor que un marido entregado?
—No tener ninguno.

- ¿Hay algo mejor que tener dos casas?
- Tener una.
(...)
- ¿Hay algo mejor que tener un marido entregado?
- No tener ninguno.