Isla partida

A la lectura de Isla partida hay que entrar dejándose llevar, porque no es un relato con una estructura al uso. Es un texto fragmentado, hecho de retales, de voces y de imágenes que, con una voz muy lírica, dejan entrever una historia que no tiene principio ni final, que camina en círculos, que vuelve sobre si misma, que recorre varias veces los mismos pasos, aunque de diferentes maneras.

En Isla Partida seguimos a una mujer que sufre una enfermedad neurológica que convierte su realidad en algo fragmentado, al mismo tiempo que pasa el duelo por la muerte de su madre. La sentimos sufrir por la incapacidad de estar en el presente, por sentirse en varios sitios a la vez. La sentimos sufrir por la enfermedad, por las palabras no dichas, por la partida de la figura materna, por la ausencia. Sentimos cómo se encierra en el silencio, como quiere salir de sí misma (y como, de hecho, lo hace). Cómo huye, se escapa a una isla, se disecciona, se disocia, se divide. Se ve a sí misma marchar, alejarse. Se ve desaparecer. Y desaparecemos con ella en el relato, porque no sabemos qué pasa con el lenguaje. Porque las palabras nos llevan con ella, pero no nos explican lo que sucede. Más bien dejan que lo sintamos, que lo intuyamos.

Isla partida es un libro bello, que, a través del dolor del lenguaje, de su fracturación, su reverberación, su aparente falta de sentido, es capaz de transmitir el dolor de la narradora, su propia desintegración. Su mente se fractura y, al mismo tiempo, su lengua se fractura. Es un libro para dejarse ir, para intentar ver la realidad como la ve su protagonista y para deleitarse con un texto que intenta captar esa fracturación. A veces es confuso, pero al terminar yo me he quedado con la sensación de haber leído algo bello y doloroso a la vez, algo cercano a la poesía, algo que reverbera en mi cabeza. ❤

Creo que es bueno entrar en la lectura de ‘Isla partida' de la mexicana Daniela Tarazona sabiendo que es un texto fuera de lo común. Tiene que apetecerte realizar una lectura activa, donde tal vez no entiendas todo, pases ratos confusos y también, que disfrutes pasando tiempo desentrañando metáforas. Un libro, eso seguro, para leer sin prisa.

Presenta una estructura fragmentaria, que me hizo pensar al comienzo si no se trataría de un compendio de mini-relatos. Pero no, forman un conjunto, lo que pasa que las conexiones entre los capítulos no son demasiado evidentes. En ellos vemos a una mujer, que se desdobla, en diferentes lugares (reales e imaginados), en diferentes momentos, recuerdos. Me gustaría ser menos críptica, pero no puedo. En esta ocasión no por hacer spoilers, sino porque, de verdad, no es posible debido a las características de la novela. Es complicado discernir qué ocurre realmente y qué estas interpretando tu. Una narración basada en el flujo de conciencia, pero en segunda persona, donde la autora habla desde fuera de lo que parece ser una experiencia propia. Esto parece el fruto de algún tipo de condición cerebral… pero bueno, ¡te toca a ti juzgarlo!

Lo que yo he podido sacar en claro, y lo digo bajito, porque tal vez me equivoque, es que se trata de un libro sobre el duelo. Pero… también sobre el miedo a la muerte, el enfrentarse a la mortalidad de alguien querido, pero también a la propia. Un libro que habla sobre alguien quien pierde las ganas de existir y se vacía. Una mujer que tras la muerte de su madre toma el silencio como forma de vida y la soledad, incluso estando con gente, como rutina.

Un texto doloroso en las partes que puedo tener claro haber entendido, arriesgado y casi experimental a ratos, diría. Desde luego no será del gusto de todo el mundo, pero a mi consiguió intrigarme, hacerme meterme de lleno en el barro e intentar dilucidar.

Lo dicho, extraño pero genial. Difícil, me perdí varias veces y tuve que volver atrás. Me encantó leerlo, de esos libros que te demuestran que hay mucho hacer y experimentar en la literatura. Y que, partiendo del dolor, de los momentos más bajos, por los que pasamos los seres humanos, ¿cómo va a salir algo ordenado, coherente, sencillo? Si te paras a pensarlo, la obra tiene, en su propia complejidad, fragmentación y aparente inconsistencia, todo el sentido del mundo.
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