Cita en Samarra

Seguro que conocen la leyenda:

“Había en Bagdad un mercader que envió a su criado al mercado a comprar provisiones, y al rato el criado regresó pálido y tembloroso y dijo: Señor, cuando estaba en la plaza del mercado una mujer me hizo muecas entre la multitud y cuando me volví pude ver que era la Muerte. Me miró y me hizo un gesto de amenaza; por eso quiero que me prestes tu caballo para irme de la ciudad y escapar a mi sino. Me iré para Samarra y allí la Muerte no me encontrará. El mercader le prestó su caballo y el sirviente montó en él y le clavó las espuelas en los flancos huyendo a todo galope. Después el mercader se fue para la plaza y vio entre la muchedumbre a la Muerte, a quien le preguntó: ¿Por qué amenazaste a mi criado cuando lo viste esta mañana? No fue un gesto de amenaza, le contestó, sino un impulso de sorpresa. Me asombró verlo aquí en Bagdad, porque tengo una cita con él esta noche en Samarra”.

En un puzle que en ocasiones resulta algo desordenado (O'hara escribió esta, su primera novela, en cuatro meses) y con unos soberbios diálogos que retratan maravillosamente a los personajes, O'hara nos pinta un cuadro de la alta sociedad de una ciudad norteamericana de pequeño tamaño de los años 30, pero que bien podría ser cualquier sociedad cerrada y pequeña, alta o baja, donde todos se conocen y se está al tanto de la riqueza pasada y presente de cada cual y del coche al que cada uno puede aspirar, que nunca debe estar ni por encima ni por debajo del que le corresponde (el coche será un símbolo importante durante todo el relato y protagonista del final), donde las miserias y los vicios son de dominio público, donde todos y todas han tenido sus más y sus menos con todas y todos, donde son innumerables los hilos que unen al grupo que se sostiene en un frágil equilibrio que cualquier sacudida puede dar al traste con toda la madeja.

No hay un solo actor en esta feria de vanidades que llegue a caernos bien, tampoco su protagonista Julian English, pese a su rebeldía ante una sociedad asfixiante de la que, no hay que olvidar, se ha beneficiado y cuyas reglas solo ha incumplido, como casi todos, en la medida en que la propia sociedad lo ha permitido. Aun así, fui capaz de compadecerme de su sensación de culpa de la que parece querer desprenderse mediante un castigo que no intenta evitar y que incluso persigue, algo muy católico, aunque él, como buen americano, sea de origen protestante (O'hara procede de una familia católica y en el texto nos encontramos muchas referencias en este sentido). En definitiva, ¿quién no ha se ha dicho a sí mismo en alguna ocasión, como si fuera una invocación, “no lo haré- no lo haré - no lo haré - no lo haré…” justo hasta el momento en el que lo hacemos?

Aunque desafine un pelín, todo en el relato suena mucho al Fitzgerald del Gran Gatsby, aunque su perspectiva es justo la contraria: mientras que allí un advenedizo es incapaz de entrar y sentirse parte de la sociedad a la que no pertenece por nacimiento, en esta un miembro destacado de esa sociedad, y al que su pertenencia a la misma no le sienta tan bien como los smokings que a menudo viste, acaba siendo trágicamente escupido por ella.

No sé dónde leí que Sinclair Lewis criticó la obra por pasarse de obscena. Curioso, pues a mí no deja de parecerme una obra con un cierto ramalazo puritano, donde, junto a la hipocresía y al despiadado juicio grupal imprescindible para el mantenimiento de esa rígida pirámide social, se señalan muy especialmente al alcohol (permitido socialmente y hasta favorecido a pesar de la prohibición) y al sexo como disolventes de los cimientos del edificio.