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José Ángel Valente (Traductor)
ISBN : 8420669784
Editorial: Alianza (27/03/2012)

Calificación promedio : 3.86/5 (sobre 32 calificaciones)
Resumen:
Albert Camus (1913-1960) no sólo fue uno de los escritores más prestigiosos de la generación que llegó a la madurez entre las ruinas, la frustración y la desesperanza de la Europa demolida por las dos Guerras Mundiales, sino que el paso del tiempo agiganta cada vez más su figura excepcional y el valor de su obra. " El extranjero " , novela con cuya publicación saltó a la fama en 1942, tiene como referencia omnipresente a Meursault, su protagonista, a quie... >Voir plus
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Críticas, Reseñas y Opiniones (7) Ver más Añadir una crítica
Carampangue
 06 marzo 2019
Veo por aquí muchos reseñistas que dicen que El extranjero no les gustó, que Mersault les cayó pésimo y que no soportan la abulia del personaje. Sospecho que eso pasa porque a veces nos acostumbramos a un tipo de novela en la que nos podemos identificar con el/la protagonista, y que está destinada a hacernos sentir emociones intensas. le pedimos a la novela que nos atrape, que nos tenga al borde de la silla, y si el libro exige esfuerzo a sus lectores, nos aburre.
Por eso me propongo valorizar la novela del maravilloso narrador, filósofo y arquero de fútbol que fue Albert Camus, y aprovechar de invitar a la lectura a la comunidad. Y para eso, partamos por el estilo: la prosa de Camus es tan ajustada, precisa y simple que parece escrita sin pensar. Camus no intenta escribir florido, no se gasta en epítetos ni en comparaciones, sino que concentra sus esfuerzos en mostrarnos directamente a su personaje. Más aún, ni siquiera lo describe: conocemos a Mersault por sus actos, nos lo muestra en vez de contarlo. La primera oración del texto ya es toda una declaración de intenciones: “Hoy ha muerto mamá. O quizá fue ayer. No lo sé”. Camus no necesita decirnos que su Mersault es apático, que no le importa su madre ni nada, porque son sus actos los que nos cuentan eso. Sin embargo, por momentos aparecen destellos de poesía, como la escena de la muerte del árabe, donde la prosa de Camus, de pronto, recurre a figuras literarias, logrando un momento hermoso, donde la calurosa playa argelina parece suspendida en el tiempo.
Dichas cuatro palabras sobre el estilo y la forma, pasemos al contenido. Albert Camus es un autor con profundas intenciones filosóficas, y que en diversas obras cuestionó el sentido de la vida. Aquí es esa la pregunta que lo anima: ¿por qué vivimos?, ¿qué nos mueve a seguir cada día? Camus, con mucho coraje, se plantea esa pregunta fundamental, que es la que permite todas las demás. Y su Mersault resulta un personaje que simplemente vive cada día, al que todo le da igual porque carece de un sentido, porque vivir ésta vida o aquélla le es indiferente. Cuando su madre muere, no le da importancia: era una mujer mayor, y seguro que iba a morir algún día. Lo mismo su aventura amorosa, liviana y superficial, motivada por el placer de sentir compañía y no por sentimientos profundos.
Mersault hace cosas malas, y de hecho termina matando a un hombre, pero no porque en su corazón haya maldad, sino porque nada le importa: si las circunstancias lo empujan al bien, fantástico, y si un conocido (no me atrevo a decir amigo) le pide que mienta a la policía, pues tampoco eso es problema para él. Mersault nos repugna porque no tiene pasiones en su corazón: si el sentido original de la palabra monstruo era “ajeno a la naturaleza”, Mersault es monstruoso porque es ajeno a los hombres: tiene el corazón vacío.
(Y aquí cabe preguntarse: ¿no es acaso Mersault como muchos hombres y mujeres de hoy? ¿Consumistas, superficiales, estableciendo relaciones sentimentales no por amor sino por comodidad, y más preocupados porque no les spoileen Game of Thrones que por el bienestar de sus familias?)
En fin. Mersault es juzgado por la muerte del árabe, y en el juicio se le achacan cosas que, siendo verdad, nada tienen que ver con el asesinato: se le acusa de no mostrar tristeza en la muerte de su madre, de iniciar una relación afectiva un día después de su muerte, con ligereza, o de ir a ver una película cómica en ese fin de semana. En definitiva, se lo condena por no ser un humano sino un monstruo.
Ya en la segunda parte de la novela, Camus se vuelve más reflexivo, y hace que Mersault aproveche su tiempo en la cárcel para preguntarse acerca del sentido de vivir. Y llega a una conclusión decisiva: si, por una parte, la vida no tiene sentido, es un viaje absurdo y lo mismo da una que otra, por otra parte cada vida es única, y cada uno de nosotros posee la oportunidad de seguirla hasta el final, disfrutando el viaje, que es el único que tenemos.
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nefertiti5
 06 enero 2018
Me esperaba otra cosa de esta novela y es que es más un tratado filosófico que una novela, está lleno de pensamientos y reflexiones, la última parte del libro me ha costado bastante terminarla.
Meursault es un personaje complicado. Su forma de pensar y de vivir es completamente distinta de la de cualquier persona. Es indiferente a lo que le sucede y nada le importa o afecta. Una persona así debería ser odiosa pero no para mí. En cierto modo lo compadezco, debe ser triste vivir desmotivado, a la deriva y dejándose llevar. Aunque también puede ser envidiable la comodidad de no pensar en nada ni en sus consecuencias pero eso te quita la humanidad y te convierte en una especie de monstruo sin sentimientos. No es justo comportarse así, es egoísta y dañino, tanto para los demás como para uno mismo.
La historia es más bien un contexto para desarrollar la tesis de la indiferencia, mostrar la forma de ver el mundo del personaje.
Es cierto que Camus es conocido por escribir novelas con un alto contenido filosófico pero no pensé que tanto hacia la mitad del libro se me hizo bastante denso.
No es sencillo entenderlo y esta novela no puede leerla cualquiera, así que no la recomendaría sin más. Solo a alguien que se vea preparado para ello y sepa qué esperar.
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Yani
 24 agosto 2018
Me estoy dando cuenta de lo fácil que me resulta pelearme con los clásicos. Algunos me gustan, pero hay otros con los que no puedo congeniar. Este fue uno.
Mersault es exasperante. La vida le va pasando por encima sin que él pareciera darse cuenta. No es un personaje que genere simpatía y, de hecho, su narración tampoco lo hace. Es un punto de vista apartado de la moral y de los sentimientos. Ni siquiera se siente conectado del todo con las personas que conoce y nunca tiene una respuesta concreta para nada. Y creo que el título hace hincapié en esa situación tan particular: Mersault es un extraño, alguien que está ajeno de todo y de todos. No voy a contar el hecho por el cual su vida da un giro porque no quiero arruinarle el libro a nadie. Lo único que voy a decir es que, aún en esas circunstancias, uno quiere que él reaccione. Que pelee. Y creo que uno de los personajes que más lo atosigan representa un poco el sitio del lector.
En ciertos puntos, El extranjero me hizo acordar a El túnel de Sábato. Los personajes son muy parecidos entre sí, más aún por la parquedad y la imposibilidad de expresarse bien.
Pero el libro en cuestión no me sorprendió. Ni siquiera lo disfruté. Hay pasajes sublimes, sobre todo en la segunda parte, pero no me alcanzó. Cuando pueda voy a releerlo, esperando que el resultado sea más satisfactorio.
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Gabriel
 07 abril 2018
Quizá en su contexto este libro aportaba cosas significativas, quizá para personas que se sientan identificadas con esa apatía pueda ser interesante conectar con otra persona con sensaciones similares.
En mi caso, la apatía y la indolencia del personaje me han sumergido en un aburrimiento y desinterés intenso.
Prefiero personajes activos, que tratan de disfrutan de su mundo o tratan de cambiarlo para mejorarlo. En este caso al protagonista nada parece importarle.
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Maresminombre
 30 enero 2019
Me ha parecido un libro muy lánguido. El protagonista carece de emociones de ningún tipo, por lo que tampoco me las ha transmitido a mí. Eso sí, me ha servido para entender a la perfección el significado de nihilista.
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Citas y frases (8) Ver más Añadir cita
CarampangueCarampangue06 marzo 2019
Por primera vez desde hacía mucho tiempo pensé en mamá. Me pareció que comprendía por qué, al final de su vida, había tenido un «novio», por qué había jugado a comenzar otra vez. Allá, allá también, en torno de ese asilo en el que las vidas se extinguían, la noche era como una tregua melancólica. Tan cerca de la muerte, mamá debía de sentirse allí liberada y pronta para revivir todo. Nadie, nadie tenía derecho de llorar por ella. Y yo también me sentía pronto a revivir todo. Como si esta tremenda cólera me hubiese purgado del mal, vaciado de esperanza, delante de esta noche cargada de presagios y de estrellas, me abría por primera vez a la tierna indiferencia del mundo. Al encontrarlo tan semejante a mí, tan fraternal, en fin, comprendía que había sido feliz y que lo era todavía. Para que todo sea consumado, para que me sienta menos solo, me quedaba esperar que el día de mi ejecución haya muchos espectadores y que me reciban con gritos de odio.
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RubyRuby29 diciembre 2018
Yo sentía una naturaleza tal que mis necesidades físicas desplazaban a menudo mis sentimientos. Cuanto más reflexionaba, más cosas desconocidas y olvidadas sacaba de mi memoria. Comprendí entonces que un hombre que no hubiera vivido más que un solo día podría sin esfuerzo vivir cien años en una prisión. Tendría bastantes recuerdos para no aburrirse.
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DiemDiem17 julio 2018
Ainsi, avec les heures de sommeil, les souvenirs, la lecture de mon fait divers et l'alternance de la lumière et de l'ombre, le temps a passé. J'avais bien lu qu'on finissait par perdre la notion du temps en prison. Mais cela n'avait pas beaucoup de sens pour moi. Je n'avais pas compris à quel point les jours pouvaient être à la fois longs et courts. Longs à vivre sans doute, mais tellement distendus qu'ils finissaient par déborder les uns sur les autres. Ils y perdaient leur nom. Les mots hier ou demain étaient les seuls qui gardaient un sens pour moi.
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pierrepierre20 diciembre 2017
Ni uno sólo de los principios morales que custodian el corazón de los hombres, me era accesible
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DiemDiem21 julio 2018
J'ai souvent pensé alors que si l'on m'avait fait vivre dans un tronc d'arbre sec, sans autre occupation que de regarder la fleur du ciel au-dessus de ma tête, je m'y serais peu à peu habitué. J'aurais attendu des passages d'oiseaux ou des rencontres de nuages.
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