Las cosas me importan más que a la gente normal, pensé. Necesito relajarme y dejar que las cosas se vayan. Debería experimentar con las drogas.
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Las cosas me importan más que a la gente normal, pensé. Necesito relajarme y dejar que las cosas se vayan. Debería experimentar con las drogas.
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Estaba bien llorar porque nadie podía verme, y yo no sé lo iba a contar a nadie
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Comprendí que mi vida iba a estar llena del más prosaico sufrimiento físico, y que no había nada de especial en ello. Sufrir no me haría especial, y fingir que no sufría no me haría especial. Hablar de ello, o incluso escribir sobre ello, no transformaría el sufrimiento en algo útil. Nada lo haría.
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El caso es que ahora mismo, mientras hablo contigo por teléfono, me pasa algo muy parecido, la sensación de saber que estás cerca y sentirme completamente paralizado por ello. Si te dijera dónde está mi coche ahora mismo, no creo que fuera capaz de marcharme, me sentiría obligado a quedarme aquí por si cambias de idea acerca de lo nuestro. ¿Sabes?, sigo sintiendo ese impulso de estar disponible para ti.
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Era una persona muy autónoma e independiente, cuya vida interior nadie había tocado ni percibido.
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Me levanté de la cama después de leer este intercambio de mensajes y me desvestí para mirarme en el espejo. Cada cierto tiempo me descubría haciéndolo, movida por una especie de compulsión, aunque nunca advertía el menor cambio en mi aspecto.
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¿Quién escribió la saga?