Eugenio Oneguin

Bendito aquel que de temprano
dejó la fiesta de la vida
sin apurar la copa llena,
quién no leyó hasta el final
novela de su propia vida
y fue capaz de abandonarla

¿Qué se ha hecho del anhelo
de sus osadas ambiciones?
¿Y de sus ansias amorosas,
de su afán de conocer,
de su aversión hacia el vicio?
¡Ay! ¿Dónde están las ilusiones
más entrañables, las visiones
no terrenales y los sueños
de la sublime poesía?

Andaba la hipocondría
tras suyo cual su propia sombra
o una fiel mujer celosa

Tal vez, es vana la ilusión
que abriga el alma inexperta
y es otro el destino mío ...

La sociedad le fastidiaba;
las damas ya no ocupaban
sus pensamientos como antes;
ya le tenían fatigado
las tradiciones; los amigos
y la amistad le aburrieron

Qué espantoso
es padecer de sed de amor,
arder y aplacar el fuego
con la frialdad de la razón

Le ofenderá, ya lo preveo,
la exposición de mi secreto.
Me imagino aquel desprecio
que si mirada altanera
expresará

Es triste el retornar de las pasiones
en el ocaso de la vida.
Así las lluvias otoñales
transforman prados en pantanos
y hacen deshojar los bosques

¿Qué se ha movido en el fondo
de su alma fría e indolente?
¿Qué es? ¿Vanidad? ¿Resentimiento?
¿O acaso un amor tardío?

Es tan penoso ... concebir la vida
como un rito, yendo en pos
de la ufana muchedumbre
sin compartir con ella nunca
sus opiniones ni pasiones