Eugenio Oneguin

Bendito aquel que de temprano
dejó la fiesta de la vida
sin apurar la copa llena,
quién no leyó hasta el final
novela de su propia vida
y fue capaz de abandonarla

Qué espantoso
es padecer de sed de amor,
arder y aplacar el fuego
con la frialdad de la razón

Le ofenderá, ya lo preveo,
la exposición de mi secreto.
Me imagino aquel desprecio
que si mirada altanera
expresará

Es triste el retornar de las pasiones
en el ocaso de la vida.
Así las lluvias otoñales
transforman prados en pantanos
y hacen deshojar los bosques

¿Qué se ha movido en el fondo
de su alma fría e indolente?
¿Qué es? ¿Vanidad? ¿Resentimiento?
¿O acaso un amor tardío?

Es tan penoso ... concebir la vida
como un rito, yendo en pos
de la ufana muchedumbre
sin compartir con ella nunca
sus opiniones ni pasiones

Es tan lamentable
sentir que nuestra juventud
inútil fue, que a cada paso
la engañábamos y que ella
también llegó a engañarnos,
que nuestros sueños más lozanos
se disiparon

¿Quién es aquel hombre
que permanece taciturno
entre esa gente distinguida?
Se muestra extraño a los presentes.
Los mira cual si se tratara
de una turba de fantasmas.
¿Qué se expresa en su rostro?
¿Revela spleen o ufanía?

¡Adiós, mi libertad! ¿A dónde
me voy y para qué? ¿Qué busco?
¿Qué me reserva el destino?

Y ella empieza poco a poco
a comprender mejor al hombre
por el que sigue suspirando:
un tipo triste y extravagante,
más peligroso. ¿Es un ángel
o un engendro del infierno?