El niño pájaro

El escritor, aquel cuya vocación es auténtica (pues no todos están hechos de la misma madera), es un amante nato de la vida. Con cada historia el escritor empieza a conformar un mundo propio, enriqueciéndolo con más y más detalles, sin darse cuenta de que una vez comenzada la creación no puede parar, pues dicho mundo es infinito y tiene la obligación moral de seguir agrandándolo. El escritor es un coleccionista obstinado, queriendo reunir más y más historias (extensiones de sí mismo) que, incluso después de fallecer, siguen latentes en su corazón, como un dios que es incapaz de resignarse a abandonar su mundo creado sin dejar de seguir desarrollándolo. ¿Para quién seguir escribiendo? Si es un verdadero escritor, para sí mismo. La inmortalidad no se alcanza por la trascendencia del legado que dejas en las siguientes generaciones, no, eso no es más que una frase hecha; la verdadera inmortalidad nace del deseo de seguir creando, tan profundo e inabarcable como la propia imaginación.

De cuando en cuando tenían sesiones de lectura, en donde ella -la única que sabía leer con suficiente fluidez y soltura- les leía pasajes mientras los otros viajaban a través de sus palabras por mundos horizontes lejanos. Eran momentos destinados a la más pura evasión, cuando el desaliento y la amargura eran profundos y, por un rato, echaban mano de una de las herramientas más valiosas: la imaginación.

Hay realidades, querida, que prefieren no verse, y se entierran con capas y capas de fantasía con al misma impavidez con la que se borra un pasado traumático.

Nada salvo la muerte es definitivo