Matate, amor

Una oleada de antipatía por el mundo brota desde lo íntimo.

De qué sirve ser uno de ellos si el idioma que hablan no alcanza.

Él es mi hombre, el que sabe mirar mi tristeza infinita.

Y la perorata de los celos, el bla bla bla que destruye simultáneamente al celoso y al celado (...)

Hay que parecer entusiasmada y hay que hacer que parezca que se vive.

Con una mano preparo la comida, con la otra me apuñalo. Qué bueno tener dos manos. Qué práctico.

Estando ahí, en su zona, pude sentir el odio que le escarba el vientre y rogué porque no me contagiara la depresión de tener que vivir.

Y aunque su eterno compañero no pasara largas horas incrustado en ella, tardes enteras, veranos, aferrado a ella ni días de campo entrándole, saciándola; aunque ni siquiera pensara que ella tenía calenturas, de tan ahuecada que andaba, era su compañero.