Matate, amor

Quisiera que la primera palabra que diga mi hijo sea una palabra bella. Me importa más que su obra social. Y si no, que no hable. Que diga magnolia, que diga piedad, no mamá o papá, no agua. Que diga devaneo.

Soy madre en piloto automático.

El que escribe no necesita un saco de piel porque en su universo es verano.

Somos parte de esas parejas que mecanizan la palabra «amor» hasta cuando se detestan; amor, no quiero volverte a ver.

Odio tener que perder el tiempo con repetidores de obviedades, incluida yo.

Es demasiado violento entenderse.

Cuando los padres sufren son hijos.

Más lugar tienen, más lo llenan.

Hay que tener extremo cuidado con el resplandor. Cuando la mente, por más mal que funcione, resplandece.

Desear es un caramelo pegado al cuello, al cuero cabelludo, a la yugular.