Los astronautas

Mientras contaba mi vida a un desconocido pensé que lo que más nos seduce de conocer a alguien nuevo es la posibilidad de volvernos a contar.

La naturaleza del deseo, incluso del amor, es aleatoria, tosca, extraña. Errática. De tan básica sorprende, y por eso misma razón aterroriza: porque no es compleja, no necesita de demasiadas paráfrasis para explicarse. Basta con una sola palabra: ocurre.

Toda historia de amor contiene dentro de sí misma la semilla de su destrucción.

Agarrarse a la tristeza y al dolor era una manera como otra de mostrar lealtad a los muertos.

El arte es un refugio para el malestar, para la locura, pero en él no hay juicio moral.

Las comidas de Navidad tienen algo fúnebre, de alabar a los muertos ahora que ya no están.

la realidad es terca, inamovible, pero siempre queda el relato.

Mis hermanos no se conocen entre ellos. Miento, se vieron una vez.

En realidad, no es tanto un miedo a enamorarse como un miedo al dolor, al fracaso. De determinadas situaciones, no solo de las misiones espaciales, tampoco se vuelve.

Sin embargo, conforme lo pensaba entendí que cualquier historia no cuenta la verdad, sino una verdad.