El show de las marionetas

Algunas veces, la mente de Poe permanecía quieta y enroscada, procesando información a su ritmo, pero otras era capaz de dar inmensos saltos intuitivos. una sospecha terrible y a medio hacer crecía en la boca de su estómago y empezaba a roer y a roer...

Incomprendido por sus compañeros, ignorado por sus superiores, infravalorado por el resto del mundo: damas y caballeros, les presento al gran Washington Poe

—La botella no está medio llena, Por. Ni tampoco medio vacía.
—¿Entonces?
Sonrió.
—Simplemente es el doble de grande de lo que hace falta.

Su verdugo baja el mechero y lleva la llama hacia abajo.El acelerante prende y las llamas estallan rabiosas bajando por su brazo.El dolor es inmediato, como si su sangre se convirtiera en ácido.

Sabía que algunas personas creían que su fama de seguir las pistas hasta donde quiera que le condujeran provenía de algún sentimiento de superioridad, como si tuviese una vocación y una visión más pura de la verdad, inaccesible a otros policías inferiores. En realidad, era bastante más sencillo: cuando creía que tenía razón, ese elemento autodestructivo de su personalidad se apoderaba de él. A menudo, dejaba que el demonio que llevaba dentro sin pusiera al angelito.

«Los globos oculares habían estallado y luego se habían secado, y la boca estaba abierta como si la víctima hubiera muerto gritando…»

-No pasa nada, Poe- dijo la chica-. Id a desayunar tú y la inspectora Flynn. Yo voy a intentarlo con un viejo truco de la universidad: si no ves el patrón, prueba a cambiar el punto de vista.

Al sentir que el viento empezaba a atravesar su fino abrigo Poe decidió dar la vuelta: no existía el mal tiempo, sólo la mala selección de ropa.

Lo único en lo que coincidían los estudiosos era que, en toda la historia de los círculos de piedra, jamás se habían utilizado para hacer sacrificios rituales.
Evidentemente, pensó Poe, la historia de mañana se escribe hoy...

El círculo de piedra es un lugar antiguo y tranquilo. Sus rocas son silenciosas centinelas. Espectadoras inmóviles. El granito brilla con el rocío de la mañana. Han resistido más de mil inviernos y, a pesar de la erosión y el desgaste, jamás se han doblegado al tiempo, las estaciones o al ser humano.