Me encantaría estar en su mente, leyendola como si fuese un manuscrito. Contrastando cada palabra, viajando por cada frase.
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Me encantaría estar en su mente, leyendola como si fuese un manuscrito. Contrastando cada palabra, viajando por cada frase.
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Y el universo parece un lugar pequeño para nuestra pasión.
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Que tal vez hiciera falta una vida eterna para minimizar esa pasión que se cernía sobre nosotros.
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No sé, ¿tan difícil es estar abierto a todo lo que venga?
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Tal vez moriría sin conocer a qué sabe el deseo cuando lo pruebas desde la necesidad, o si es posible anhelar algo que jamás experimentaste.
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Que simplemente se trataba de desistir, de entregarse, de desnudarse y de fusionarse dondequiera que vayan las almas al morir.
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Tan solo había un hilo invisible que, de algún modo, nos unía en una dimensión paralela, en un submundo compuesto por sincronías y colores.
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Nos sentimos igual cuando lo tenemos todo que cuando no tenemos nada.
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Y todo parece un capítulo de un libro antiguo y lleno de polvo que te encuentras de nuevo abierto entre las manos sin saber que hacer, porque te olvidaste incluso hasta de leer.
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Ponerle sonido a esos labios que se ahogaban entre matices, los mismos que hubiese callado a base de besos y guerras.
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Los nombres de personajes en un libro aparecen: