Reyes Monforte

La farsa llegaba a la antesala de las cámaras de gas, donde se aconsejaba a los prisioneros que recordaran el número de percha en el que dejaban la ropa.

No intentes entender la vida, Bella. No eres tú quien vive la vida, es la vida la que te vive a ti; te atraviesa y existe a través de ti, te utiliza, que va poniendo el lugares y ante personas que tú no eliges, y te obliga a seguir, pase lo q pasé.

Si alguien te dedica unas palabras, es porque sabe que existes, y eso te hace sentir querido.

La flor de loto nace en el fango, y no sólo es bellísima, sino que renace cada día, y cada día es más hermosa, resistiendo a la adversidad, plantándoles cara a los que la dan por muerta.

Si escribo sus nombres, los mantengo con vida. El mundo tiene que saber que estuvieron aquí.

El duelo cumple etapas íntimas que nadie conoce porque solo te incumben a ti. No son las que te dicen los psicólogos, ni las que encuentras cuando tecleas la palabra “duelo” en Google…

Cualquier trozo de papel era una posibilidad de sobrevivir a la muerte. La realidad volvió a darle la razón: todo empieza con una palabra.

El camino está cubierto por las cenizas que extraen de los crematorios. Nos convierten en arena para pisarnos a diario, incluso después de muertos. Humillarnos se ha convertido en una necesidad vital, incluso cuando no se dan cuenta.

Aquella tarde de domingo supe que la vida tropieza en algunas miradas. También en algunos recuerdos preñados de respuestas a preguntas que ni siquiera sabía que existían.

Mi madre me enseñó que la vida empieza a escribirse los domingos, cuando todo está a punto de suceder pero todavía no ha pasado nada.

Escribir el nombre de una persona conseguía que regresará a la vida, qué existiera sobre el papel y su memoria perdurase en él.

En Auschwitz-Birkenau, lo primero que aprendí a una presa era que la muerte de una propiciaba la vida de otra; si una estaba viva, es porque otra moría. parecía injusto, inhumano, pero no lo habían inventado ellas. Y aun así, resultaba extraño lo normal que parecía. La normalización del mal. Eso era Auschwitz-Birkenau.

No sé si los instintos se heredan. Siempre había oído que los judíos poseen el instinto del peligro. Solo puedo decir que yo fui capaz de sentirlo nada más empezar a leer aquellas postales del Este.

La puntualidad demuestra seguridad y control de la situación. Eso te da ventaja frente al adversario.

Nunca sabes qué persona cambiará tu vida, pero sabes perfectamente quién la sumirá en un profundo agujero negro cuando se vaya, especialmente si se va antes de tiempo.

Si no saben cómo te llamas, no sabrán quién eres y mucho menos quién fuiste. Si mueres, nadie te echará de menos, nadie sabrá que no estás porque nadie pronunciará tu nombre. Con suerte, se acordarán de tu número, eso si no se lo entregan a otro preso, y entonces tú existencia se convertirá en un error administrativo. Así funciona esto.

Resulta extraño recibir una postal de una persona fallecida a la que has querido más que a nadie. Y yo había recibido una caja repleta. Pero aún más inquietante es descubrir en ellas que se ha vivido a la sombra de una vida.

—Es imposible. Él jamás hubiera...
—Los «jamases» de fuera no tienen validez aquí dentro.

Le perturbaba pensar que no sabría qué hacer si no recibía una orden, se habrían aniquilado también su poder de decisión, aparte de su capacidad de reacción.

El placer que siento al disparar a las prisioneras tan solo superado por el placer que siento cuando advierto que están preñadas, porque en ese momento soy consciente de que estoy eliminando a los enemigos de Hitler.