Warren Ellis

Mi abuelo había muerto y mi madre intentaba explicármelo. . . ¿El abuelo no regresará? No, ella dijo. No nunca más. . . . Y recuerdo haber dicho: Te tomaste la molestia de concebirme, darme a luz, criarme y vestirme y todo. . . y me haces llorar y las cosas duelen tanto y las desilusiones aplastan mi corazón todos los días y no puedo hacer la mitad de las cosas que quiero y a veces solo quiero gritar, y lo que tengo que esperar es mi cuerpo roto y algo que se apaga el interruptor en mi cabeza. ¿Cuál es el trato de mierda aquí? Esto no es justo.

-¿Sabes qué hacemos aquí?
-Buscar cosas raras.
...
-Lo que hacemos es rescatar cosas. Mantenemos el mundo extraño porque así es como debe ser. Y salvamos a su gente.

Hay un agujero en cada revolución, grande o pequeño. Y es una palabra... GENTE. No importa cuán grande sea la idea en la que todos se encuentran, las personas son pequeñas y débiles, baratas y atemorizadas. Es la gente lo que mata a cada revolución.

¡Ustedes no saben cuál es la verdad! Está ahí, justo debajo suya, ¡pero nunca mirais! Eso es lo que más odio de esta maldita ciudad: ¡LAS MENTIRAS SON NOTICIAS Y LA VERDAD ESTÁ OBSOLETA!

¡Escucha a la pata de la silla de la Verdad! ¡Ella no miente!

La habitación era muy amarilla. En un país nórdico habrían denominado a ese color porque no estarían muy seguros de qué color era en realidad la luz del sol.

A las cuatro en punto, he descartado el suicidio a favor de matar a todos los demás en todo el mundo en su lugar.

Tradición: una de esas palabras que la gente conservadora usa como un atajo para pensar.