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“En lo profundo de lo desconocido para encontrar algo nuevo” Charles Baudelaire (Las flores del mal) El libro es divertidísimo, hasta chistoso, un disparate no carente de sentido en el que se ensalza lo inútil, lo liviano, lo intrascendente, la locura, la irresponsabilidad, lo voluble, la vanguardia, la falta de objetivos, lo chiflado, el nomadismo, la insolencia, la “negritud”, la frivolidad, lo irreal, la indisciplina, el azar, lo críptico… una admirable y, como cualquier otra, fracasada tentativa de ser héroes en “esa batalla perdida que es la vida”, una invitación a vivirla literariamente, a bucear en lo desconocido para intentar “desfondar el fundamento que nos subyace” y hacerlo sin miedo al naufragio, pues la vida, igual que cada libro, “debería contener en sí la posibilidad del fracaso”. No les contaré demasiado. Si todavía no les he asustado, tienen curiosidad y no temen a la decepción del fracaso, tendrán que leerla para saber qué es la literatura portátil y quiénes y qué son los portátiles, aunque ya les avanzo que no les resultará fácil pues es una literatura que no existe; o qué son los shandys, esos personajes obsesionados con la muerte, de sexualidad extrema y tensa convivencia con la figura del doble y la extrañeza consigo mismo, entre otras grandes cualidades; o cuál es el motivo por el que conspiran en su logia secreta, o cuál es el problema que tienen con sus odradek, “pequeños bastardos no nacidos de madre”, y estos con sus golem, y estos con sus bucaresti; o su gusto por todo aquello que “surge y desaparece con la arrogante velocidad del relámpago”; o en qué forma las mujeres fatales estuvieron presentes tanto en el inicio de la sociedad secreta como en la aparición en su seno de la palabra “suicidio”, o cómo la posibilidad del suicidio, un escape siempre disponible, les devolvió el sentido del humor en la convicción de que, aunque no hay razones para vivir, tampoco las hay para morir: “La vida no merece que nos tomemos el trabajo de abandonarla”, pero si hay que hacerlo, por favor, que sea lo más literariamente posible, que sea en el Ritz. Si todo esto que aquí les escribo les parece un despropósito, no se me amilanen, lean el libro como “fuente inagotable de nuevas y estimulantes sensaciones”, o como una sucesión de chismes, dimes y diretes, sin que ello les lleve a vergüenza pues no otra cosa son las novelas de Proust o Henry James. Tómenlo como un espacio donde perderse en soledad, aun sin evitar la amargura de la propia soledad, o como un modo de enriquecer su geografía del placer o por la loca esperanza de que, en medio de la lectura, su odradek se le pose en el hombro como “la más aguda y creativa de las violaciones”. Afróntenlo como un juego, como una forma de ver de otra forma, como un viaje a otro mundo, el que nos propone el autor, uno sin demasiado peso, nada importante ni grave, lejos del otro, “ese reducto de imbecilidades, de abdicaciones, de renuncias y de obtusos encuentros”, uno en el que cuentan infinidad de historias, que es el placer esencial de todo viaje, y qué buen libro no es en realidad un gran viaje. P.S. Si a pesar de todo la novela les parece un truño, pónganla a calzar la mesa que cojea: harán un justo homenaje a lo portátil y su inclinación por lo “soltero”, porque personas y cosas pierdan la función natural para la que fueron creadas. P.P.S. Algunos de los artistas invitados: Tristán Tzara, Georgia O'Keefe, García Lorca, Hans Arp, Witold Gombrowicz, Marcel Duchamp Andrei Biely, Gustav Meyrinck, George Antheil, Aleister Crowley, Man Ray, Valery Larbaud, Edgar Varese, Francis Picabia, Blaise Cendrars, Ramón Gómez de la Serna, Jacques Rigaut, Juan Gris, Raymond Roussel, César Vallejo, Louis-Ferdinand Céline, Walter Benjamin, Luís Cernuda, Robert Walser, Rita Malú, Francis Scott Fitzgerald, Pola Negri, Erik Satie, Alberto Savinio, Fernando Pessoa, Salvador Dalí… |
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