Clase,la

Admiro profundamente el talento de Hermann Ungar y por ello lamento tener que empezar este comentario señalando lo mucho que me ha defraudado el final de esta novela. Desde el Job de Joseph Roth un final no me había malogrado tanto una lectura por lo demás maravillosa, quizás de lo mejor que escribió el autor.

Desconozco si esas dos o tres últimas páginas fueron una reacción a las duras críticas que recibió por todo lo monstruoso y aborrecible que se relataba en su anterior novela “Los mutilados”, o si se vio forzado por presiones editoriales o si ese final abrupto y redentor era en verdad el final querido por Ungar para su novela. En cualquier caso, comentaré como si esas últimas páginas no se hubieran escrito jamás.

En estos términos, la novela es demoledora y escalofriante, un recorrido, como ya lo fueron sus anteriores obras “Chicos y asesinos” y “Los mutilados”, por los entresijos más tortuosos y lamentables de nuestra alma, una descripción minuciosa y precisa del universo aterrador construido por una mente desquiciada en el que, con una textura propia de las pesadillas, los miedos, las fobias, las debilidades se potencian por una sensibilidad extrema para transformar todo el entorno en una realidad maligna. Y lo terrible y, al mismo tiempo, genial, es como en esa prosa, construida a base de frases cortas, secas, muchas veces distantes y brutales, utilizando pocos personajes y escenarios, y con una habilidad notable para destacar el gesto revelador, el comentario preciso, el silencio significativo, encontramos “un orden desconcertante y sobrecogedor” en el que rige una lógica que te cautiva y de la que no puedes substraerte pese al mundo opresivo que describe.

“La clase” representa como ningún otro libro que yo recuerde ese infiero sartriano que representan los otros. Un infierno en el que nos convertimos en esclavos de la mirada del otro, en el que dejamos de ser nosotros para ser ese que el otro mira. Una mirada mucho más alarmante en cuanto que proviene de aquellos que tienen “la superioridad de los bien alimentados, la seguridad de los bien vestidos” y que, como afirmaba el filósofo francés, llegan a transformar el entorno en un campo peligroso y amenazante.

Así vive Josef Blau, profesor de un colegio elitista, un ser egocéntrico e inseguro hasta lo patológico, que transmuta cualquier acto ajeno en una intromisión en su vida, en un ataque a su persona. Su inseguridad lo deja inmerso en un permanente estado de terror en el que cualquier movimiento, incluso cualquier pensamiento, puede desembocar en la catástrofe tanto tiempo temida y esperada.

“¡Si uno pudiera contener la respiración para no turbar el curso de las cosas ni siquiera con el aliento!”

La respuesta de Josepf Blau a su angustiosa situación es el orden extremo, las reglas inflexibles, los rituales que rigen hasta los actos más cotidianos. Una respuesta que, en un dramático círculo vicioso, acaba volviéndose contra él mismo. No es extraño que en ese miedo patológico alcancen un lugar privilegiado el peso aplastante de la responsabilidad que tenemos en el destino de aquellos que más queremos…

“solo queda libre de culpa el que es como un árbol, el que no respira, el que está aislado de todo, el que no piensa, porque también los pensamientos están en el mundo.”

… y unos celos capaces de empujar al protagonista a vigilar a su mujer mientras duerme con la esperanza de descubrir en su rostro el reflejo de sus sueños con el amante.

Cómo dice Stephan Zweig, la prosa del autor “es leída con repulsión, digerida con aborrecimiento y amada con horror”. Que ustedes la disfruten.