La buena suerte

La rumana vino a hablarle en el trabajo y él le puso una excusa. Llamó tres veces a su puerta y no le abrió. Miedo a ponerla en riesgo y a hacerle daño. Aunque también miedo a sentir. A dejar de ser una rana, un corcho, una piedra. A fallar otra vez. Y sufrir.

Pablo está convencido de que es necesario aprender a amar en la infancia, como se aprende a caminar o a hablar.

Siempre fue un hombre muy callado. Una costumbre defensiva aprendida en la infancia, supone. Cuando has crecido sin madre y con un padre alcohólico, prefieres no hacer ruido. Borrarte. Que él no se acuerde de ti.

Porque después de cada derrota puede haber un nuevo comienzo, y porque la suerte sólo es buena si decidimos que lo sea.

Mira, a mi edad he llegado al convencimiento de que la gente no se divide, entre ricos y pobres, negros o blancos, derechas o izquierdas, hombre y mujeres, viejos y jóvenes, moros y cristianos.
No. En lo que se divide de verdad la humanidad es entre buena y mala gente. Entre las personas que son capaces de ponerse en el lugar de los otros y sufrir con ellos, y los hijos de puta que solo buscan su propio beneficio, que solo saben mirarse la barriga. Esos son capaces de vender a su madre, ya me entiendes.
Luego, entre los buenos, algunos son buenísimos, y entre los malos, algunos son malísimos.

No hay nada que envejezca tan deprisa como el amor mal amado.

Lo que llamamos locura no es más que un desesperado intento de sentir menos dolor.

Los malos artistas arden con la misma pasión que los buenos y se abrasan igual en la llama de la belleza.

Morirá amando. Polvo será, mas polvo enamorado.

Se diría que este hombre no ha logrado un acuerdo con la vida, un acuerdo consigo mismo, lo cual, a estas alturas ya todos lo sabemos, es el único éxito al que podemos aspirar: a llegar como un tren, cómo este mismo tren, a una estación aceptable.