Solo un verano

El amor es como el polvo; se te mete por todas partes. Hasta por los ojos. Si lo sientes de verdad, la gente lo tiene que ver. Lo tiene que oler. Les tiene que incomodar.

Si por fuera ya quemo, por dentro directamente ardo.

¿Qué tortura más que una posibilidad, que una oportunidad, que una esperanza? Estás obligado a hacerte cargo de ella, de la posibilidad, de la oportunidad, de la esperanza. Y por eso mismo estás obligado a sufrir en algún punto.

Estando mi vida en juego, yo le perdono lo que sea. Cuando se es más débil que el enemigo, hay que aceptar la derrota.

Supongo que eso es lo que pasa cuando no vigilas tus sentimientos, cuando los dejas acomodarse en el caos sin enjuiciarlos o tratar de reconducirlos por un camino de imparcialidad: que el odio va ganando terreno hasta que no ves nada más que rojo. Y cuando te quieres dar cuenta, estás podrida.

Debería haber detenido esa dinámica dañina antes de que empeorase, pero supongo que, cuando alimentas el rencor con fertilizantes naturales, se hace más grande que tú y te controla.

Ya sé lo que es que te quieran en secreto y te desprecien en público. Prefiero que me desprecien en todas partes. Incluso en sueños.

No sé si te he hecho mal de más y por eso mi castigo es echarte de menos...