En busca del tiempo perdido 1. Por el camino de Swann

La amaba, lamentaba no haber tenido tiempo ni inspiración para ofenderla, para hacerle daño, y obligarla así a recordarme. La encontraba tan bella que habría deseado poder volver sobre mis pasos, para gritarle encogiéndome de hombros: "¡Qué fea me parece, qué grotesca es usted, qué asco me da!"

El aroma se derramaba tan untuoso, tan circunscrito a su propia forma como si me hubiese encontrado ante el altar de la Virgen, y cada una de las flores, no menos engalanada, sostenía con aire distraído su reluciente ramillete de estambres, finas y radiantes molduras de estilo flamígero como las que en la iglesia calaban la balaustrada de la galería entre el coro y el trascoro o los bastidores de la vidriera y abrían su cándida carne de flor de fresa

En cambio, cuando regresábamos en verano, el sol aún no se ponía; y durante la visita que hacíamos a tía Léonie, su luz, que descendía y rozaba la ventana, quedaba detenida entre los cortinones y sus alzapaños, dividida, ramificada, filtrada, e, incrustando de partículas de ro la madera de limonero de l a cómoda, iluminaba oblicuamente la estancia con la delicadeza

Nunca conocemos otra cosa que las pasiones ajenas, y lo que llegamos a saber de las nuestras solo de los otros hemos podido aprenderlo

¿Para qué otra vida reservaba el decir seriamente lo que pensaba de las cosas, el formular juicios que no necesitasen de comillas, y el no entregarse con puntillosa cortesía a ocupaciones que al mismo tiempo declaraba ridículas?

Amaba sobre todo su filosofía, me había entregado a ella para siempre. Y ella me volvía impaciente por alcanzar la edad en que debería ir al colegio, a la clase llamada Filosofía

Daba libre curso a esos efluvios que en sus primeras obras permanecían en el interior de su prosa, aflorando entonces únicamente por las ondulaciones de la superficie, más dulces acaso todavía, más armoniosos cuando quedaban así velados y era imposible indicar de manera precisa dónde nacía, dónde expiraba su murmullo. Esos trozos en los que él se deleitaba eran nuestros trozos preferidos. Me los sabía de memoria. Y quedaba decepcionado cuando él reanudaba el hilonde su relato

Los arranques de nuestra sensibilidad tienen poco ascendiente sobre la continuidad de nuestros actos y la conducta de nuestra vida

Desconfía de tu dilección bastante ruin por el señor de Musset. Es un tipo de los más nefastos y un animal bastante siniestro

Los vi en el 70; en esas malditas guerras ya no tienen miedo a la muerte; se vuelven locos, ni más ni menos; y no valen siquiera lo que la cuerda para colgarlos; ya no son hombres, son leones