Una casa lejos de casa

Los latinos decian destierro, o entierro, Eso es el exilio. Cada estado tiene que tener su nombre. Exilio, emigración, refugio. No se trata de sopesar cuál vida es más dolorosa, más severa, más cruel. No se trata de eso. Se trata de poder nombrar.

Duele reconocer que no se es de ninguna parte y esta fractura tiene un ritual.

El espacio. Las preciosas casas de mi infancia Las ruinas. Sólo me atrae lo que puedo demoler y volver a levantar, lo que no está terminado.

Llevar un poema en el corazón, pienso, puede ser, también, una forma de resistencia.

Nunca pensé que podía ser extranjera en mi propio idioma.

Primer mandamiento: no mitificar El olvido también nos esculpe. Si la infancia es un paraiso perdido, nada de lo que vendrá después logrará superarla, la melancolía del todo tiempo pasado fue mejor obstruye la esperanza…

Los hombres contaron el horror del cuerpo, las mujeres del exilio, en cambio, contamos la revolución del cuerpo, su recuperación. Ellos se centraron en el dolor y en la muerte, nosotras, en el poder de la vida, Cuerpo doloroso, Cuerpo gozoso. Ellos, en la tragedia, en el esperpento. Nosotras, en la comedia. Literatura politica, literatura erótica. Dos versiones de lo mismo, El horror de estar vivo.