Circe

A menudo los hombres más necesitados son los que más detestan mostrar agradecimiento y están dispuestos a atacarte solo por volver a sentirse poderosos.

No me dan miedo las armas ni la visión de mi propia sangre

Pensé en Ícaro, que había muerto siendo libre. Telégono moriría si no lo era; no morirían su carne y sus años, pero todo lo que había de dulzura en él se marchitaría y desaparecería.

Sabía que los echaría de menos cuando se fuesen. Yo le ayudaría a olvidar. Le diría que algunas personas son como constelaciones que solo iluminan la tierra durante una estación.

La miré, tan vívida en mi puerta como la luna en el cielo otoñal. Sus ojos sostuvieron mi mirada, grises y firmes. Se suele decir que las mujeres son criaturas delicadas, como flores, huevos, cualquier cosa que pueda quebrarse con un descuido momentáneo. Si alguna vez lo creí, dejé de creerlo.

Gemían y gruñían, apretando los hocicos contra el suelo. Lo lamentamos, lo lamentamos .

Lamentáis que os haya atrapado, decía yo. Lamentáis haberos creído que era débil y haberos equivocado.

¿A cuántos de nosotros nos concederían el perdón si se conociera lo que realmente albergan nuestros corazones?

Cuando se lleva una vida solitaria, se dan pocos y preciosos momentos en los que un alma se sumerge junto a otra, del mismo modo que, una vez al año, las estrellas rozan la tierra.

— ¿Quién hace mejores ofrendas: un hombre miserable o uno feliz?
—Uno feliz, está claro.
—Te equivocas —replicó—. Un hombre feliz está demasiado ocupado en sus asuntos. No considera que esté en deuda con nadie.

Dado que no sabía nada, nada me parecía insuficiente.