La sal

A veces, queremos mucho y el otro no lo sabe, porque no quiere o no puede verlo o porque nosotros no sabemos expresarlo, por pudor, por miedo, por incapacidad... Querer así, sin que el otro lo sepa en toda su magnitud, es un auténtico desastre, una pérdida de amor.

El duelo es peor que la propia muerte, porque
nosotros, precisamente, esa muerte sí tenemos que vivirla. Y si la nuestra es incomprensible para nosotros, quizás sea aún más inexplicable y aterrador perder a aquellos a quienes queremos. Una, porque les queremos, y otra, y no menos importante, porque nos dejan de querer a nosotros.

Los cajones esconden secretos, suciedad, desorden,
debilidades, recuerdos, vicios..., justamente aquello que nos hace vulnerables.

La infancia no es ninguna patria, es más bien un pueblo
abandonado de la España vaciada, un asunto olvidado que parece tener relevancia solo mientras se vive. Después, es un periodo yermo que no sirve para mucho, ni siquiera para volver a él. Es el pellejo de una vida, el sedimento; solo importa el poso que deja, la semilla que dará lugar a una planta robusta o a un esqueje quebradizo.

La alegría requiere de cierta actitud y para disfrutarla hay que hacerle hueco,

Nadie sabe muy bien cómo reaccionar ante el dolor de los otros, qué hay que hacer. Así que lo único que se les ocurre a muchos es lo más sencillo y a la vez lo más difícil: desaparecer.

Nunca supe demasiado de mi padre. No me molesté en conocerle. A un padre no se le conoce, más que nada porque no se le tiene que conocer. Se exhibe y desparrama en todo su esplendor. Un padre no es una persona. Es una presencia constante, como un aparador o una mesa camilla que viene de familia, que hemos
heredado generación tras generación. A un padre no se le
preguntan cuáles son sus anhelos e ilusiones, qué extraña o qué le sobra, qué le parece su familia, sus hijos, si está contento con su vida, si teme a la muerte, qué sintió cuando le fallaron sus amigos...

El recuerdo es como las cenizas. Soplas y desaparece.

Nunca se habla de la cobardía de vivir, que es la más frecuente. Porque si hay algo que da miedo, es vivir, en el sentido amplio de la palabra. Atreverse a vivir.

Mo hay que hablar de lo escrito, hay que escribir; no hay que alardear de lo leído, hay que leer; no hay que presumir de lo vivido, hay que vivir. No hay que querer gustar. Hay que gustar. No hay que venderse. Es mejor estar ahí y que te descubran,