Se llamaba Manuel

Tenían mucha razón los que afirmaban que la existencia era un soplo, el transcurso fugaz de una instancia.

El miedo es libre, pero sabe elegir a sus víctimas.

Y es que, según su amigo, este era su peor defecto: su humanidad.

Cuando el odio envenena la sangre es difícil controlar los sentimientos. Nubla la razón, induce a dar rienda suelta a los peores deseos. Matar, destrozar, humillar, resolver... No tiene fin, siempre quiere más.

Había demasiadas cosas que investigar. La prensa estaba llena de sucesos, y esos solo eran los que podían contar. Algunos ni siquiera llegaban a los medios y, cuando lo hacían, ya estaban resueltos.

El azar. O el destino. Cada cual juega sus cartas, más o menos marcadas, esperando ganar una partida tan eterna, como sus contendientes.

La miseria, con ser dolorosa, podía llegar a ser insultante. Sobre todo, a la luz del día. Todo lo contrario que las tinieblas, muy celosas de ocultar lo suyo

Después de años de aislamiento, de estar fuera de la esfera de la política internacional, en España empezaba a amanecer. En ello insistía el Caudillo, la propaganda, las canciones con las que habían incendiado su ardor guerrero años antes. La caída en desgracia a ojos de las potencias occidentales, tras la II Guerra Mundial y el apoyo a Hitler y su régimen, estaba a punto de concluir.

Que el pasado, pasado es, pero no para todos. Algunos no saben, ni pueden, olvidarlo. La persona que tenía delante era una de ellas.

Empeñarse en vivir o empeñarse en morir. En eso consiste la vida.