El molino del Floss

Esos amargos dolores de la infancia ! . . . cuando el dolor es completamente nuevo y extraño , cuando la esperanza aún no tiene alas para volar más allá de los días y las semanas , y el espacio de un verano a otro parece inmensurable !

No podíamos amar tanto la tierra si no hubiéramos vivido en ella nuestra infancia, si no fuera la misma tierra donde cada primavera crecían las mismas flores que recogíamos con nuestros dedos diminutos, sentados en la hierba, balbuceando.